Poema Linhas

O Poema Linhas foi publicado na Antologia de Poetas 96 da CBJE:

Para Gonçalves Dias

Esta semana recebi um e-mail sobre um projeto que pretende reunir mil poemas para Gonçalves Dias. Assim, li alguma coisa sobre ele e escrevi o poema abaixo. Como só estou conseguindo escrever sobre amor (principalmente frustrado), um episódio da vida do poeta, em que ele perde seu grande amor,  me inspirou. Escrevi ontem, correndo:

Não lamentes amigo

Caro amigo, não lamentes o amor perdido.

Perdeste-o sim, porém não por desleixo teu,

Perdeste-o pelo preconceito desmedido,

Perdeste-o pelo respeito que era só teu.

Caro amigo, não lamentes o amor perdido.

Fizestes aquilo que o momento pediu,

Respeitastes o apreço àqueles por ti escolhidos,

Mostrastes mais força que o desejo varonil.

Caro amigo, não lamentes o amor perdido.

Decidistes o que na época era o melhor a fazer,

Apesar de o homem em ti, tornar o poeta comedido,

Apesar de a razão em ti, impedir o amor de colher.

Caro amigo, não lamentes o amor perdido.

O que fizestes está feito, mesmo que  incompreendido.

Escolhestes por teu senso de homem, não de poeta,

Agora arcarás por tua escolha, vivendo um amor asceta.

05/12/12

"Coração-navio"

Abaixo, meu poema preferido publicado na Antologia de Poesias nº 94 da CBJE:

Sobre cartas e poemas de amor

Como já disse Álvaro de Campos em 1935 (heterônimo que mais gosto do Pessoa):

       Todas as cartas de amor são
       Ridículas.
       Não seriam cartas de amor se não fossem
       Ridículas.

       Não só as cartas Álvaro, os poemas de amor também o são. 

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Concordo, pois o amor é ridículo! Ridículo e delicioso! Ah, e brega também!

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Com certeza, quem mais poderia ser ridículo do que alguém que nunca amou? E consequentemente nunca escreveu uma ridícula carta de amor? Ou um ridículo poema de amor? Ou ainda, um breguíssimo poema de amor?

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

Ainda estou nesse tempo Álvaro! Mas não escrevo cartas, escrevo poemas, breguíssimos!

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

Não são, ou melhor, são, mas é melhor ter memórias ridículas sobre  de cartas de amor ridículas do que não ter do que se  lembrar sobre o amor....não?!

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)


Todos os sentimentos esdrúxulos são ridículos
Todas as palavras esdrúxulas tem adjetivos semelhantes aos sentimentos esdrúxulos
O amor é um sentimento....
O amor pode ser uma palavra...
Logo...o amor é esdrúxulo?



Ridículo, esdrúxulo, brega ou sabe-se lá quais outros adjetivos o amor venha a ter, os poetas continuam a escrever cartas de amor, poemas de amor, ou sobre o amor. Não fugi à sina. Escrevi mais um poema...breguíssimo, de amor:






Reminiscências


Como esquecer teu sorriso, tua voz, teu perfume
tua pele e teus cabelos?
Como superar esse amor que não se vai, e que sim,
resiste aos meus apelos?


Por onde ando procuro você,
e sem perceber, ando em círculos sem fim
Revejo fotos e vídeos, idéias e lembranças,
palavras e músicas que te trazem a mim.


Lugares que fomos me lembram seu rosto,
e os que nunca iremos, relembram-me impossíveis planos
Trazem-me ao chão os pés, e assumo meu posto,
porém revivendo ainda as lembranças, que persistem sem danos


Reminiscências que insistem em me dizer que não te esqueci
Histórias intactas de um amor que já teve seu tempo de existir,
Mas que me martelam na mente, dizendo que este amor embora não quer ir
Querendo-me trazer de volta todos os momentos que contigo vivi


Como esquecer esse inaquilatável amor?
Cuja luz dispersava-se em tantas cores
que nuances inéditas atribuíam-lhe maior valor
e onde oásis se formavam banindo dores.
Como apagar as memórias cravadas desse amor?




Set/2012

Running in Bed: Love, desire and freedom in 70s NYC

The book is a beautiful novel about love and personal growth. It is a pretty nice and amazing report about the gay way life  in New York in 70s and early 80s. Memorable and sometimes melancholic, but pretty nice always. Beautifully with a clear narrative, without slushy despite of it  to touch in a delicate and painful matter as the first years of the AIDS.

Below, a delightful excerpt of the book:

“My favorite time was when everyone else was at Tea Dance, and we would go for walks, holding hands along the desert beach, bathed in the soft light of the setting sun. It was and incredible peaceful feeling; a sense of contentment settled over me as I watched the day end, secure in the knowledge we'd be spending the evening together - and the days and evenings that followed.” 

The author Jeffrey Sharlach bring us an exciting and nostalgic picture of New York in those years: love, freedom and aftermaths...

Link do livro: http://www.runninginbed.com/

Como Esquecer...

O Horácio

Há coisas que lemos, vemos, assistimos, ouvimos ou presenciamos que não nos sai da cabeça, ou permanecem mais tempo do que outras, muitas vezes nos tirando o sono. O que devemos fazer com isso? Simples: botar pra fora!

Assim, boto pra fora aqui – da mesma forma que fiz com o filme “Natimorto” - a peça teatral que assisti neste último sábado, dia 10/03: O Horácio, de Heiner Muller, em montagem concebida pelo grupo Teatro de Riscos (Faculdade Barão de Mauá-Ribeirão Preto-SP), direção de Carlos Canhameiro.

Fui ao Espaço “A Coisa” para a madrugada literária, esquecendo-me de que haveria antes, uma peça teatral. Chegando lá, gostei de ser lembrada da existência da peça, sobre a qual fui me inteirar no folder das apresentações do mês: título: Horácio, de Heiner Muller.

Confesso que não esperava um grande espetáculo, não conhecia o grupo e nem a peça, não havia ouvido nada sobre a apresentação. Já tinha ouvido o nome do autor, porém nada conhecendo sobre sua obra.

Começa a peça.

Sucedem-se as cenas, cada uma melhor e mais surpreendente do que a outra. A atuação e profissionalismo dos atores – ainda estudantes de teatro - chama a atenção. A peça mostra-se diferente. Não sei que tipo de teatro é aquele. Como os atores narram a história com distanciamento, sucedendo-se nos papéis, puxei na memória algo que li há muito tempo sobre ser assim o teatro de Brecht. Pensei, será?

Logo no início, ovos são digeridos por uns e regurgitados por outros no chão.. No decorrer da peça garrafas de vinho são entornadas na boca e nas cabeças dos atores. O cheiro do ovo cru paira no ar. As camisas brancas dos rapazes e os vestidos das moças, imundos de ovos e vinho desfilam sob os olhares curiosos da platéia. (que por sinal, comportou-se muito bem, dado que estamos numa cidade interiorana, caipira, até)

A cumplicidade e a química entre os atores são incríveis. Nota-se o afinco e a seriedade com que trabalharam para que essa montagem que acredito ser experimental fosse bem sucedida – e foi – sem dúvida alguma. Vê-se aí, a formação de verdadeiros, jovens e grandes atores despontando e alavancando o teatro nacional gerado no interior para uma ousadia certeira.

No final da peça, Horácio, nu, despido da glória e da vilania, atira uma melancia (seu próprio corpo morto?) que se espatifa no chão e é devorada pelos atores. Segundos depois, um frango cru também é atirado e destroçado pela turba. A surpresa e a catarse dessa cena foram sem precedentes no meu - não muito extenso - currículo de espectadora teatral.

Mais adiante, farinha de trigo também é utilizada. A encenação é permeada por desdobramentos metafóricos que remetem como críticas à sociedade moderna e contemporânea, por meio de dança coletiva ao som de, por exemplo, Menina Jesus do Tom Zé e outras, cantada e instrumentalizada pelos próprios atores.

A peça termina. Não tenho palavras. Só choque e admiração. Em casa, busco informações sobre o grupo e a montagem.


Abaixo, a sinopse e os links que falam sobre a montagem:

Sinopse: As cidades de Roma e Alba estavam em luta pelo poder e ao mesmo tempo eram ameaçadas pelos etruscos. Para os exércitos não se enfraquecerem diante do inimigo em comum, os chefes decidiram que por cada cidade lutaria apenas um homem. A sorte determinou que lutasse por Roma, um Horácio; e por Alba, um Curiácio.
Os exércitos, ao perceberem que a imã do Horácio escolhido era noiva de Curiácio, indagaram se a sorte deveria ser tirada novamente, mas mesmo assim ambos mantiveram as escolhas e resolveram lutar. Horácio venceu Curiácio e ao voltar para Roma, glorificado, deparou-se com a irmã chorando pelo noivo derrotado. Indignado com a reação inesperada, Horácio enfiou sua espada no peito da irmã,silenciando todas as comemorações. Após essa atitude, os romanos tiraram da mão de Horácio, sua espada, e resolveram realizar um julgamento para decidir o destino do vencedor que também era um assassino.




http://rogerioviannatatui.blogspot.com/2011/10/porque-o-indigesto-as-vezes-e.html
http://www.baraodemaua.br/noticias/detalhar.php?idNoticia=1986
http://pt-br.facebook.com/events/248562908565062/?ref=nf
http://www.araraquara.sp.gov.br/noticia/Noticia.aspx?IDNoticia=3994
http://www.overmundo.com.br/overblog/horacios-curiacios-e-russos


14/03/2012

Natimorto

Assisti ontem ao filme Natimorto – adaptação do livro de mesmo nome de Lourenço Mutarelli  e  dirigido por  Paulo Machline.

Saí do cinema ontem a noite e o filme ainda está na minha cabeça.  Que ótimo, vocês devem estar pensando, isso quer dizer que o filme é bom!  Não sei, sinceramente. Não é ruim, de modo algum e, se não sai da minha cabeça, alguma coisa é, ou tem!

O filme é muito depressivo, mas as idéias do personagem de Mutarelli (ele, além de autor da obra também atua ao lado de Simone Spoladore) são fantásticas! Realmente dariam um livro, como a própria personagem de Simone diz várias vezes.

O visual retrô – desde as roupas até a ambientação (um hotel decadente) – nos remete aos anos sessenta - o que mais angústia e claustrofobia provoca.

Voltando às idéias do personagem ao longo do filme, a história  do seu primo que, quando criança  cai num poço e se depara com sua própria imagem na água – que ele julga ser a do monstro do poço, fazendo com que  conclua que o monstro se assemelha a todos nós, dá uma noção do que vêm por aí.

Obcecado por tarot, ele faz a correspondência das fotos  de advertência ao fumo existente nos maços de cigarro com as figuras do baralho, lendo o futuro em cada maço que compra – o seu e o da mulher com quem divide o quarto de hotel. Inicialmente achei bem interessante a idéia, depois, porém, comecei a achá-la irritante e cansativa, assim como  sua profunda imersão no cigarro e no café, além da “deprê” total.

O filme é uma ode à escatologia, à fuga da vida, à negação do viver, à volta ao útero da mãe protetora, daí o natimorto do título – o homem,  ao ver num dos maços de cigarro a foto de um bebê natimorto diz que este é aquele que veio da não-existência e para ela voltou sem ser contaminado pela vida, símbolo maior então, da pureza e também do seus anseios,  já que  ele próprio lamenta, ao que tudo indica, não ter sido um natimorto.

Exageros à parte, esse filme derruba anos de terapia à favor do bem-estar na vida. Ainda bem que foi só um filme.

19/10/2011

O vazio do poeta

Sou um poeta vazio

preenchido por tantos,

que sou aquele

que não sabe mais quem é!

Roubo de um, os sentimentos,

de outro, os maneirismos

com que escrevo estas linhas.

Sou homem, sou mulher,

e tantos outros gêneros

que ainda venham a construir.

Minha personalidade perdeu-se

nas páginas dos livros

e no sonho da poesia.

Sou óbvio, à medida que sou poeta.

Preencho-me de você, e de você,

e me canso de todos!

Fujo de vocês, e deles também.

Só não consigo fugir daquele!

Aquele que não é.
E ele sou eu.

Preencho-me de mim,

e assim, sou poeta.

Set./2010

Mudança de Brincos

Entre tantos afazeres, abrir a gaveta do criado mudo para procurar um par de brincos era tarefa que quase nunca era realizada, o que fazia com que os brincos de sua orelha permanecessem sempre os mesmos durante meses.

Sempre ocupada, com pressa ou cansada, organizava sua vida de modo a não precisar usar o conteúdo das gavetas dos móveis, principalmente do criado-mudo. Abri-las sempre a atrasaria para algum compromisso.

A noite, quando já deitada para o merecido descanso, após um dia muito atarefado, às vezes vinha-lhe a lembrança da gaveta do criado-mudo: basta que eu estique o braço...vire um pouco o corpo, e depois levante a cabeça.... . Mas logo desistia da idéia, já estava sonolenta, e dormindo, não precisaria de nada do que havia lá dentro. Mas o que havia lá mesmo? Será que os brincos prateado e verde estariam lá? Preciso abrir essas gavetas qualquer hora...

E os dias passavam. O criado-mudo lá permanecia, ao lado da cama, parado, quieto e ressentido dos segredos que pensava guardar não serem do interesse de ninguém. Nem ao menos de uma ligeira espiada era digno. Injusta sina para um móvel tão famoso.

Mas eis que um dia, algo inusitado aconteceu. A mulher não parecia ter pressa. Acordou preguiçosamente, e, sob o olhar curioso do criado-mudo, colocou uma música, guardou as roupas jogadas sobre a cadeira, separou as limpas das que precisavam ser lavadas, arrumou a cama meticulosamente e guardou os sapatos espalhados pelo chão na sapateira. Ao mexer nos colares misturados sobre o tampo desta, o olhar da mulher virou-se em direção ao criado-mudo, fazendo com que o ressentido e oco coração do resignado móvel pulasse dentro de suas gavetas. Ele tentou controlar-se, mas a emoção de ser finalmente notado era muito forte. Até hoje não ficou sabendo se ela percebeu que seus puxadores tremiam, que seu fundo balançava e que seus trilhos suavam! Mas manteve-se firme, altivo, parado e mudo, como todo criado-mudo de respeito deve ser.

A mulher aproximou-se dele, abriu sua primeira gaveta. Procurava algo. Remexeu em vários objetos e voltou a fechá-la. O coração do pobrezinho, que durante esse ato quase parou de tanta emoção, iniciava um suspiro aliviado quando ela, aquela que outrora o ignorara tão displicentemente, resolve repentina e inusitadamente, abrir a sua segunda gaveta.

Demorando-se mais nessa, pegou objetos, abriu saquinhos de tecido, revirou outros e terminou por retirar de uma caixinha de veludo vermelho, um par de brincos prateados com pedras verdes. Depois da reviravolta executada no interior de sua segunda gaveta, podemos imaginar o estado físico e emocional do nosso amigo criado-mudo!

Estava em frangalhos, mas saciado! A emoção havia sido tanta que ele, que já não era mais tão jovem, resolveu aposentar-se, pois não tinha mais idade para tantas aventuras interiores, apesar de tê-las desejado ansiosamente durante todo o período em que havia sido relegado ao desprezo.

E assim, nosso imóvel amigo móvel aposentou-se, feliz e realizado, da sua longa e respeitável existência como criado-mudo.

….....

.........

.........

Hã? Você não sabe como um criado-mudo se aposenta?!? Oras, ele simplesmente permanece... mudo... ao lado da cama.

Dez.10/Fev.11

Pode também ser lido diretamente no site da CBJE, clicando na capinha no lado direito da página, na Antologia Crônicas da Cidade.

Tua Fotografia

Beijei em meus sonhos

tua boca entreaberta.

Quanto do teu hálito respirei,

misturando-o à salinidade do mar

A aspereza da areia sob meus pés

descalços,

perseguindo tuas pegadas delicadas,

incentivam meus passos

a buscá-la além da imagem capturada.

Obtê-la do vasto azul do horizonte

do branco espumoso das ondas

do perolado quente da areia, e

encontrá-la pelo brilho sem fim do teu olhar

Teus cabelos negros de sereia, emaranhados

pelos ventos de sal

guiam-me por trilha de audaz vida,

esculpida pelo teu andar, disseminada pela brisa,

traduzida pelo amor,

com destino único a ti.

19/04/11

Atavismo Poético

Um fato que tenho percebido acontecer-me algumas vezes (não muitas, mas algumas) ao escrever, especificamente poesia, é a sensação de que o que escrevi já foi escrito.

Escrevo. Leio, releio, re-escrevo. Releio. E continua a sensação de que alguém já escreveu a composição que acabei de derramar no papel!

Porém, de tanto reler o que escrevi, muitas vezes acho que sensação vem-me justamente disso. Em outros momentos desconfio que não, e sim, de que realmente outra pessoa já escreveu aquilo.

Será um atavismo poético?

Será a auto-psicografia inerente ao gene poético?

Ou serão as duas suposições juntas, e ainda somadas à longa existência humana neste planeta - exacerbada  pela tecnologia da comunicação e informação, fazendo com que recebamos tantas informações das mais variadas mídias que assimilamo-las e incorporamo-las em nossas mentes como se fossem nossas automaticamente? Estará se transformando a mente humana numa imensa e coletiva mente?

Inconclusivamente, termino por hora esta minha inquietação que já há algum tempo desassossega-me "assim, assim", esperando que novas informações sobre o tema surjam atavicamente, psicograficamente, por e-mail, torpedo, bluetooth ou ....sabe-se lá de que modo!

Memórias Marilienses de "Aventuras": festa de casamento

O ano era 1993. Quarto ano de faculdade. As aventuras continuavam.

Um ano antes, eu e umas amigas-colegas de curso adquirimos o hábito, ou seja lá como isso possa ser denominado, de frequentarmos festas de casamentos sem sermos convidadas – ou seja - “penetrávamos” em festas alheias, especificamente de casamentos, do modo vulgarmente conhecido como “bicão”.

Nesse ano de 1993, conseguimos “descolar” uma festa muitíssimo interessante e promissora*.

Dada a divulgação boca à boca do nosso hábito ou hobby entre colegas, professores e pessoas com quem morávamos, passamos a obter informações sobre casamentos, as quais nos eram fornecidas sem termos de pedi-las. Talvez motivadas por um instinto de aventura enrustido, essas pessoas viam em nós, a concretização de seus sonhos aventurescos, os quais realizavam por nosso intermédio.

Bem, divagações filosóficas à parte, obtivemos informações sobre um determinado casamento aparentemente promissor por meio da dona do pensionato em que eu morava, a qual por sua vez, a obteve da dama de companhia de uma amiga.

Pois bem, eu e mais três amigas – duas das quais habitués da nossa prática do “bicão”, e a outra, estreante curiosa  - dirigimo-nos arrumadas e perfumadas, de ônibus, da Vila Altaneira (nosso quartel-general e local aonde moravam as duas primeiras) até a igreja Santo Antônio, localizada no bairro Alto Cafezal.

Lá chegando, começamos a assistir ao casamento. Como a cerimônia estava bastante demorada, resolvemos sair e caminhar até o local da recepção, que era bastante longe, pelo que me lembro. E, se não me falha a memória, a festa seria num salão pertencente aos bancários, lá para as "bandas" do final da av. Sampaio Vidal, sentido terminal rodoviário.

E lá fomos nós quatro a pé, rua afora. Após uns poucos quarteirões, uma das moças já não aguentava de dor nos pés devido a um sapato apertado. Como o caminho era longo, decidimos posicionar nossos polegares em prol da obtenção de uma providencial carona.

Alguns pouco minutos depois, uma perua kombi nos oferecia a carona. Entramos as quatro e, em meio a caixas com restos de verduras, e nenhum banco “sentável” à vista, nos acomodamos da melhor maneira possível, não sem antes informar ao motorista o nosso destino.

Chegando ao local da festa – que ainda se encontrava fechado – aproveitamos para discutirmos na calçada, a importante questão sobre qual desculpa usaríamos caso nos questionassem sobre quem éramos. Entre várias idéias, das quais infelizmente não me recordo, acabamos por escolher a mais sensata: eu diria que era sobrinha da Maria, que era a dama de companhia da amiga da dona do pensionato em que eu morava, pois ela estaria trabalhando na cozinha da festa! Achamos a idéia magnífica, e assim ficou decidido.

 

Aberto o salão, fomos as primeiras a entrar. Sentamo-nos numa estratégica mesa perto da cozinha. Os convidados foram chegando e se acomodando. A festa ia transcorrendo tranquilamente. Estávamos sendo bem servidas e, ao que tudo indicava, não havíamos suscitado suspeitas.

Quando demoravam para nos servir alguns dos deliciosos salgadinhos e demais iguarias, uma de nós se levantava e ia até a cozinha dar uma “reclamadinha” sobre a demora em sermos servidas. No mais, estávamos bastante satisfeitas com o transcorrer dos acontecimentos.

Algum tempo depois os noivos iniciam sua peregrinação pelas mesas dos convidados. O fato – já esperado – nos colocou em preocupante estado de alerta, que no entanto, já era nosso velho conhecido.

Sem escapatória, nos defrontamos com o momento fatídico: noivo e noiva, sorridentes e simpáticos chegam, sem qualquer desvio no percurso, à nossa mesa. Levantamo-nos as quatro – também sorridentes, e os cumprimentamos.

O noivo, simpaticíssimo, nos faz a crucial pergunta, enquanto transcorre rapidamente o olhar por nós: “Vocês são...”. Eu, incumbida de ser a “sobrinha da Maria”, conforme o combinado, seria a reveladora do fato: “Bom...", disse eu, trazendo a mão aberta em direção ao peito, "...meu nome é Lí...”.

Acreditem se quiserem, caros leitores, mas foi assim mesmo que aconteceu, conforme narro logo mais à frente, sem floreios, sem tirar nem por, sem aumentar um ponto sequer: como que por magia, encanto, ou seja lá o que for, fui interrompida na revelação de nossa identidade por uma voz que pronunciou: “Sidney!” Com o acento tônico no ney. Era o nome do noivo.

Um amigo do Sidney, cumprimentando-o efusivamente, fez com que o casal esquecesse completamente de nós, voltando sua atenção totalmente para ele.

Alívio nosso. E quem sabe, deles também!

Salvas pelo gongo e já bastante alimentadas, esperamos um pouco até que os três se afastassem e, discretamente, nos retiramos do salão.

Calçada ganha, às risadas nos demos – e aos comentários sobre nosso desempenho, sobre a sorte que tivemos e o apuro que passamos, curiosidade sobre o que a novata sentiu, sobre nossa amizade e, entre outras coisas, sobre esse maluco e ousado hobby que compartilhávamos e que nos unia.

E assim, felizes, fomos caminhando até o terminal urbano de ônibus para retornarmos à Vila Altaneira.

* Leia-se comida com boa qualidade e quantidade, e facilidade de penetração

Jan./2011

Memórias Marilienses de “Aventuras”: congresso na roça

Depois de um longuíssimo tempo, eis-me aqui com mais uma memória de aventura mariliense. Da primeira para esta dei um grande salto: de 1990 direto para o fim de 1993 – quase no final das aventuras:

Em setembro de 1993 a faculdade organizou uma “excursãozinha” para irmos à IV Jornada Paulista de Biblioteconomia e Documentação e III Encontro de Bibliotecários de Jaboticabal e das Cidades Vizinhas.

 

Último ano da faculdade, quase formada, sentindo-me “A Profissional”, claro que eu queria ir ao evento, a despeito da crise pânico-hipocôndrica que tomava-me na época. Desesperada, eu não queria viajar e correr o risco de ter um ataque cardíaco em pleno congresso, assim, contei a “graninha” que havia recebido da bolsa de iniciação científica e marquei uma consulta em um cardiologista particular – Dr. Sidônio Quaresma, consultório na av. Rio Branco.

Não, não tirei esse nome de um personagem de Lima Barreto. Ele era o cardiologista da amiga da dona do pensionato em que eu morava. Eu sempre prestei atenção (e ainda presto) quando mencionam e indicam nomes de médicos...

 

Assim, sem ter que pedir indicação de médico a ninguém, lá fui eu me consultar pré-viagem com o Dr. Sidônio Quaresma (que por sinal, era um senhorzinho muito “fofo”, com aquele jeito dos bons médicos de antigamente). Claro que ele nada encontrou de errado com meu coração, apenas uma extra-sístole de fundo nervoso, receitando-me um ansiolítico fitoterápico, o qual não tomei por medo de que fizesse mal.

Mesmo não completamente convencida de que meu coração era saudável, parti em viagem com o pessoal da faculdade rumo ao campus da Unesp de Jaboticabal – local do evento.

Lá chegando, nos hospedamos no “Botinão”, ginásio municipal, cujo nome real era Ginásio de Esportes Alberto Bottino, daí o estranho apelido.

Ajeitando meu colchão, senti-me a verdadeira “mochileira” - dormindo no chão com amigas e dezenas de colegas de faculdade (havia alunos de todos os anos do curso e pelo que me lembro, de outras faculdades também) e tomando banho naqueles banheiros de atletas. Aquilo era fantástico!

 

No primeiro dia o ônibus da faculdade nos levou até o campus, que era fora da cidade, porém, no dia seguinte, não tínhamos como ir até lá, pois o “bus” havia ido embora e só voltaria para nos buscar no final do congresso. A cidade era pequena, existindo pouquíssimos ônibus circulares, só nos restando assim, pedir carona nas ruas.

No entanto, antes desse intento, tomamos um confuso e improvisado café da manhã no boteco que ficava atrás do “Botinão”.

 

Eu, preocupadíssima com a suposta fome que sentiria até a hora do almoço, devido ao fraquíssimo desjejum ingerido – um “filãozinho” com manteiga e um copinho de café preto – resmunguei o caminho todo até à avenida marginal aonde pediríamos a carona, incomodando algumas colegas que acharam sem cabimento eu preocupar-me tanto com uma fome que não sabia se iria sentir ou não. Essa era eu, naquele tempo.

E lá fomos nós. Postamo-nos na avenida marginal com os polegares em posição característica e, sem pudor algum, esperávamos por um carro abençoado que, sem medo, preconceito ou sabe-se lá mais o quê, parasse e desse carona para aquele bando de garotas. Não me lembro ao certo em quantas estávamos, mas creio que precisaríamos de uns dois carros.

Finalmente, pouco tempo depois, o abençoado veículo parou e carregou algumas de nós. Fui nessa primeira leva. A motorista era um bela morena de cabelos longos e lisos, e o carro, era algo parecido – senão ele próprio – com um jeep toyota muito velho. A música que tocava no “tape” era Nowhere Fast, tema do filme Ruas de Fogo (que eu amava!) com a maravilhosa Diane Lane!

 

A moça ia diretamente para o campus, pois fazia residência em Medicina Veterinária lá. Sentei-me com outras colegas no banco de trás, e, durante o trajeto, a música altíssima e o vento nos cabelos da linda motorista fizeram surgir na minha mente pensamentos os quais bloqueei imediatamente – tão "bobinha" era esta que escreve este relato - ao extremo de nem ao menos permitir-se sonhar com assuntos tão interessantes e pertinentes!

Sorriam caros leitores, pois tão pertinente e interessante foi o acontecido que lembro-me dele nos detalhes acima descritos após tantos anos!

Pois bem, chegamos à Unesp e passamos o dia lá, assistindo palestras, almoçando no refeitório dos alunos, passeando pelo campus e tirando uma soneca embaixo das árvores sob os olhares curiosos de quem passava – o que fez com que nos perguntássemos se aquele comportamento, num campus de uma universidade pública, em plenos anos 90, era algo realmente assim tão excêntrico!?!

 

Nós achávamos que não. (e eu continuo achando que não).

A noite, andamos pela cidade, comemos lanche no trailer da pracinha, fomos conhecer o “famoso” bar do DA (diretório acadêmico) da Unesp e passeamos num daqueles trenzinhos infantis pelas ruas de Jaboticabal, rindo, cantando, brincando e vivendo, embora eu continuasse preocupada com o meu frágil coração!

Dez./2010

Read Every Day. Lead a Better Life | SCHOLASTIC GLOBAL LITERACY CAMPAIGN

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O Nome da Fome

Abaixo, o poema O Nome da Fome, publicado na Antologia Delicatta V - Cronistas, contistas e poetas contemporâneos, Série Esmeralda, de 2010:

O Nome da Fome

Se eu mudar de nome

quem sabe engano a fome

que aqui dentro dorme

E às vezes desperta

em sinal de alerta

Se eu mudar de nome

quem sabe adorne

com nova moldura

Essa fome que é dura

e sentida sem cura

Essa fome tem nome

Essa fome não dorme

Essa fome não morre.

O nome da fome é sentença puída

é verdade desnuda

é imagem torcida.

Mas não ouse do alto da grua crua

mudar o nome da fome.

O seu nome corrói o cobalto

e atira para o alto

os retalhos e o pó

O nome da fome consome

as entranhas,

cavando buracos sem dó!

O nome da fome é tabu

é saci no bambu

é quase vodu!

O nome da fome?

É segredo...

jul./2008

O beijo da loba

Conheci-a em circunstâncias propiciadas pela modernidade – sim, a internet. Um e-mail burocrático por mim enviado, seguido de intuição e curiosidade recíproca, e uma ousadia que eu não sabia possuir - facilitaram ao destino, o nosso encontro.

Entre jantares e cinemas, fui conhecendo-a. Ela era uma loba. De uma espécie inédita para mim - linda, inteligente, gentil e carinhosa.

Inacreditavelmente, um dia, cedendo à minha nova ousadia – pedir despudoradamente para ser convidada à uma taça de vinho -  vi-me em sua toca. Visto o perigo da empreitada, fui por ela advertida de antemão que eu correria riscos. Como a vontade de precipitar-me à situação tomava-me, optei por corrê-los.

Conduzida ora gentilmente, ora no limiar do seu instinto selvagem reprimido soltar-se dos grilhões da civilidade, fui levada às entranhas da sua toca, onde o abate seria inevitável.

Deitada em seu leito, sob seu corpo vigoroso, não havia escapatória. Mas, eis que, para minha surpresa, deu-me ela a opção de escolher ser devorada de imediato ou em outro dia à minha escolha. Apesar de ansiar ser comida naquele instante, o medo, talvez de ser uma “chapeuzinho” precipitada, fez-me optar por o sê-lo na próxima visita.

Acenando a cabeça, ela aceitou, tranquila, e, aproximando sua boca da minha, deu-me o mais concupiscente beijo que jamais provei.

E assim descobri que não se sai imune da toca de uma loba.

26/04/10

Homenagem ao Chocolate nosso de cada dia...

Abaixo, posto o poema Chocolática - uma homenagem ao nosso amado chocolate, que adoça a vida de muitos pelo mundo afora - quiçá, pelo universo!

Pensei primeiramente, em postar o poema no blog do meu heterônimo (sim, eu tenho um!) que é quem escreve textos nonsense, sem noção, etc. e tal. No entanto, como o chocolate é algo muito amado neste planeta por pessoas de todas as idades, credos e culturas, existindo entre esse mundaréu de gente,  escritores "eles mesmos", heterônimos, homônimos, hormônios, polinômios e coisa que o valha, resolvi que a escritora "eu mesma" deveria assumi-lo e não meu heterônimo.

Aqui vai ele:

Chocolática

Do cacau, o chocolate.
Do amor, doçura que exala
um coração que bate
um beijo que estala.
Mãos que se unem,
e por afinidades se re-únem

Chocolates na infância
na ânsia dos quinze
e aos pés da esfinge.

Come tudo e não finge!
Nada te restringe!

Seu querer em potência varia
Mas  ao leite ou amargo,
doce ou salgado,
no amor é mania!

Dez./08

O Café

Numa daquelas manhãs de outono, de sol embaçado e quente, porém ameno, tive um deja vu.  Um deja vu temporal – se é que posso chamá-lo assim sem cair num pleonasmo daqueles! Parecia, ao sair à rua, que eu estava em outro tempo, numa outra época. Embora eu fosse o mesmo, o tempo era outro. Senti-me há uns vinte e cinco anos. Quase me vi, com a camiseta do ginásio e a mochila emborrachada e colorida apoiada em apenas um dos ombros, atravessando a rua à minha frente.

Sentei-me em um café, na calçada, para conferir uns relatórios – estava a caminho do trabalho após uma visita ao médico e, como ainda era cedo, eu tinha alguns minutos para saborear aquela atmosfera. Feliz, por não ter doença alguma – eram apenas bobagens aquelas sensações no coração,   eu em nada pensava, apenas sentia. Enquanto tomava o café, dei uma rápida organizada na pasta que carregava, conferi alguns dados no meu moderníssimo celular/computador e fixei, em seguida, minha atenção àquele tempo, que de passagem por este tempo, estava.

Terminei o capuccino, que por sinal estava delicioso – cremoso, adoçado no ponto e muito, muito leve. Recolhi “minhas coisas”, respirei fundo, levantei com certa relutância, e saí, já saudoso daquele momento, e daquele dia, que aos poucos desvaneceriam na turba do tempo.

29/04/10

Antoine (Final!)

Antoine era sóbrio, era um homem muito sóbrio. Sua sobriedade atingia sua vida, porém não os seus atos. Ela estava guardada, na verdade, trancafiada, para que não o atrapalhasse na sua luta, pois ela o atrapalharia: Ah sim, atrapalharia! E muito! Assim ele pensava.

Antoine sentia dores como quem come o mundo, ou à medida que comia o mundo, ou melhor ainda, à medida que se sentia comido pelo mundo. Mas ele sabia que algo o salvaria, ele aguardava o seu arrebatamento por aquilo ao qual ele esperava há muito tempo. Ele estava cansado, mas a vã batalha não podia ser abandonada...jamais!

Antoine, durante toda a sua vida ansiara por amor. Mas, mais do que só amor, ele ansiava por cumplicidade. Com Camila e Túlio, finalmente, encontrara o que tanto procurava. Embora nada fosse realmente suficiente, pois Antoine teoricamente não conhecia o limite das coisas e dos sentimentos; tudo caminhava como grande parte dos seus desejos, sendo que febrilmente tudo se concatenava, e o êxtase desencadeado era pleno, puro e real.

Ah! Os dias de glória!!!! Quantos eles foram! Quantas e quantas vezes Antoine deleitou-se e oniricamente se completou na companhia dos seus dois amigos! Camila era o mistério, era o desconhecido que se revelava aos poucos; e que o atraía pela sabida impossibilidade do seu desvelamento total. Túlio era o conhecimento partilhado, o amor e a “philia”(2).

Os gloriosos dias voavam, tantas eram as sensações, que não mais sentia a passagem deles...todos eram um único e deslumbrante dia! Dias de amor, dias de vida, que deslumbravam conscientemente o pequeno Antoine.

Um dia, porém, o derradeiro dia chegou. Chegou junto com a brisa suave, com o sol morno e ofuscado. E Antoine soube que era o dia derradeiro. O dia em que perderia a sabida vã batalha. O dia em que ganharia a si mesmo? O dia que talvez trouxesse mais dias...

Ao longe estava Camila, apesar da distância, podia ver que estava sorrindo, com seus cabelos desalinhados e as unhas roídas, porém bonitas.

Túlio também estava longe...muito longe...não podia ver suas feições nitidamente, mas sabia que era ele. Ambos estavam longe de Antoine, mas a uma pequena distância um do outro. Antoine estava só...a uma grande distância...a observá-los. O que devia ser feito? O que deveria ser feito? Amá-los. Des-amá-los... bem àqueles que o arrebataram? Deveria retornar à sua inocuidade? Sim ou não? Perguntava-se desesperadamente.

Nenhuma atitude planejada tomou, e um acordo tácito entre ele e “os outros dois” se firmou. Nunca mais saíram os três juntos – agora eram “os dois” e Antoine. Nada conversaram, só o abismo se insinuou no dia derradeiro, e aí se instalou, para nunca mais se estreitar.

Acordando das doces lembranças, Antoine chorou. Enxugou as lágrimas e decidiu-se por esperar.....dando continuidade à grande espera.

1995-2000, 2004