SensaçãodeMorango - em Lórien também se comem chocolates!

Natimorto

2011-10-19T21:30:00.000-03:00

Assisti ontem ao filmeNatimorto – adaptação do livro de mesmo nome de Lourenço Mutarelli e dirigido por Paulo Machline.

Saído cinema ontem a noite e o filme ainda está na minha cabeça. Que ótimo, vocês devem estar pensando, issoquer dizer que o filme é bom! Não sei,sinceramente. Não é ruim, de modo algum e, se não sai da minha cabeça, algumacoisa é, ou tem!

Ofilme é muito depressivo, mas as idéias do personagem de Mutarelli (ele, alémde autor da obra também atua ao lado de Simone Spoladore) são fantásticas!Realmente dariam um livro, como a própria personagem de Simone diz váriasvezes.

Ovisual retrô – desde as roupas até a ambientação (um hotel decadente) – nosremete aos anos sessenta - o que mais angústia e claustrofobia provoca.

Voltandoàs idéias do personagem ao longo do filme, a história do seu primo que, quando criança cai num poço e se depara com sua própriaimagem na água – que ele julga ser a do monstro do poço, fazendo com que conclua que o monstro se assemelha a todosnós, dá uma noção do que vêm por aí.

Obcecadopor tarot, ele faz a correspondência das fotos de advertência ao fumo existente nos maços de cigarro com as figuras dobaralho, lendo o futuro em cada maço que compra – o seu e o da mulher com quemdivide o quarto de hotel. Inicialmente achei bem interessante a idéia, depois,porém, comecei a achá-la irritante e cansativa, assim como sua profunda imersão no cigarro e no café,além da “deprê” total.

Ofilme é uma ode à escatologia, à fuga da vida, à negação do viver, à volta ao útero da mãeprotetora, daí o natimorto do título – o homem, ao ver num dos maços de cigarro a foto de um bebê natimorto diz que esteé aquele que veio da não-existência e para ela voltou sem ser contaminado pelavida, símbolo maior então, da pureza e também do seus anseios, já que ele próprio lamenta, ao que tudo indica, não tersido um natimorto.

Exagerosà parte, esse filme derruba anos de terapia à favor do bem-estar na vida. Aindabem que foi só um filme.

19/10/2011

O vazio do poeta

2011-06-03T09:40:00.001-03:00

Sou um poeta vazio

preenchido por tantos,

que sou aquele

que não sabe mais quem é!

Roubo de um, os sentimentos,

de outro, os maneirismos

com que escrevo estas linhas.

Sou homem, sou mulher,

e tantos outros gêneros

que ainda venham a construir.

Minha personalidade perdeu-se

nas páginas dos livros

e no sonho da poesia.

Sou óbvio, à medida que sou poeta.

Preencho-me de você, e de você,

e me canso de todos!

Fujo de vocês, e deles também.

Só não consigo fugir daquele!

Aquele que não é.
E ele sou eu.

Preencho-me de mim,

e assim, sou poeta.

Set./2010

Mudança de Brincos

2011-04-28T21:55:00.002-03:00

Entre tantos afazeres, abrir a gaveta do criado mudo para procurar um par de brincos era tarefa que quase nunca era realizada, o que fazia com que os brincos de sua orelha permanecessem sempre os mesmos durante meses.

Sempre ocupada, com pressa ou cansada, organizava sua vida de modo a não precisar usar o conteúdo das gavetas dos móveis, principalmente do criado-mudo. Abri-las sempre a atrasaria para algum compromisso.

A noite, quando já deitada para o merecido descanso, após um dia muito atarefado, às vezes vinha-lhe a lembrança da gaveta do criado-mudo: basta que eu estique o braço...vire um pouco o corpo, e depois levante a cabeça.... . Mas logo desistia da idéia, já estava sonolenta, e dormindo, não precisaria de nada do que havia lá dentro. Mas o que havia lá mesmo? Será que os brincos prateado e verde estariam lá? Preciso abrir essas gavetas qualquer hora...

E os dias passavam. O criado-mudo lá permanecia, ao lado da cama, parado, quieto e ressentido dos segredos que pensava guardar não serem do interesse de ninguém. Nem ao menos de uma ligeira espiada era digno. Injusta sina para um móvel tão famoso.

Mas eis que um dia, algo inusitado aconteceu. A mulher não parecia ter pressa. Acordou preguiçosamente, e, sob o olhar curioso do criado-mudo, colocou uma música, guardou as roupas jogadas sobre a cadeira, separou as limpas das que precisavam ser lavadas, arrumou a cama meticulosamente e guardou os sapatos espalhados pelo chão na sapateira. Ao mexer nos colares misturados sobre o tampo desta, o olhar da mulher virou-se em direção ao criado-mudo, fazendo com que o ressentido e oco coração do resignado móvel pulasse dentro de suas gavetas. Ele tentou controlar-se, mas a emoção de ser finalmente notado era muito forte. Até hoje não ficou sabendo se ela percebeu que seus puxadores tremiam, que seu fundo balançava e que seus trilhos suavam! Mas manteve-se firme, altivo, parado e mudo, como todo criado-mudo de respeito deve ser.

A mulher aproximou-se dele, abriu sua primeira gaveta. Procurava algo. Remexeu em vários objetos e voltou a fechá-la. O coração do pobrezinho, que durante esse ato quase parou de tanta emoção, iniciava um suspiro aliviado quando ela, aquela que outrora o ignorara tão displicentemente, resolve repentina e inusitadamente, abrir a sua segunda gaveta.

Demorando-se mais nessa, pegou objetos, abriu saquinhos de tecido, revirou outros e terminou por retirar de uma caixinha de veludo vermelho, um par de brincos prateados com pedras verdes. Depois da reviravolta executada no interior de sua segunda gaveta, podemos imaginar o estado físico e emocional do nosso amigo criado-mudo!

Estava em frangalhos, mas saciado! A emoção havia sido tanta que ele, que já não era mais tão jovem, resolveu aposentar-se, pois não tinha mais idade para tantas aventuras interiores, apesar de tê-las desejado ansiosamente durante todo o período em que havia sido relegado ao desprezo.

E assim, nosso imóvel amigo móvel aposentou-se, feliz e realizado, da sua longa e respeitável existência como criado-mudo.

….....

.........

Hã? Você não sabe como um criado-mudo se aposenta?!? Oras, ele simplesmente permanece... mudo... ao lado da cama.

Dez.10/Fev.11

Pode também ser lido diretamente no site da CBJE, clicando na capinha no lado direito da página, na Antologia Crônicas da Cidade.

Tua Fotografia

2011-04-22T21:52:00.002-03:00

Beijei em meus sonhos

tua boca entreaberta.

Quanto do teu hálito respirei,

misturando-o à salinidade do mar

A aspereza da areia sob meus pés

descalços,

perseguindo tuas pegadas delicadas,

incentivam meus passos

a buscá-la além da imagem capturada.

Obtê-la do vasto azul do horizonte

do branco espumoso das ondas

do perolado quente da areia, e

encontrá-la pelo brilho sem fim do teu olhar

Teus cabelos negros de sereia, emaranhados

pelos ventos de sal

guiam-me por trilha de audaz vida,

esculpida pelo teu andar, disseminada pela brisa,

traduzida pelo amor,

com destino único a ti.

19/04/11

Atavismo Poético

2011-03-17T23:21:00.001-03:00

Um fato que tenho percebido acontecer-me algumas vezes (não muitas, mas algumas) ao escrever, especificamente poesia, é a sensação de que o que escrevi já foi escrito.

Escrevo. Leio, releio, re-escrevo. Releio. E continua a sensação de que alguém já escreveu a composição que acabei de derramar no papel!

Porém, de tanto reler o que escrevi, muitas vezes acho que sensação vem-me justamente disso. Em outros momentos desconfio que não, e sim, de que realmente outra pessoa já escreveu aquilo.

Será um atavismo poético?

Será a auto-psicografia inerente ao gene poético?

Ou serão as duas suposições juntas, e ainda somadas à longa existência humana neste planeta - exacerbada pela tecnologia da comunicação e informação, fazendo com que recebamos tantas informações das mais variadas mídias que assimilamo-las e incorporamo-las em nossas mentes como se fossem nossas automaticamente? Estará se transformando a mente humana numa imensa e coletiva mente?

Inconclusivamente, termino por hora esta minha inquietação que já há algum tempo desassossega-me "assim, assim", esperando que novas informações sobre o tema surjam atavicamente, psicograficamente, por e-mail, torpedo, bluetooth ou ....sabe-se lá de que modo!

Memórias Marilienses de "Aventuras": festa de casamento

2011-01-17T21:42:00.004-03:00

O ano era 1993. Quarto ano de faculdade. As aventuras continuavam.

Um ano antes, eu e umas amigas-colegas de curso adquirimos o hábito, ou seja lá como isso possa ser denominado, de frequentarmos festas de casamentos sem sermos convidadas – ou seja - “penetrávamos” em festas alheias, especificamente de casamentos, do modo vulgarmente conhecido como “bicão”.

Nesse ano de 1993, conseguimos “descolar” uma festa muitíssimo interessante e promissora*.

Dada a divulgação boca à boca do nosso hábito ou hobby entre colegas, professores e pessoas com quem morávamos, passamos a obter informações sobre casamentos, as quais nos eram fornecidas sem termos de pedi-las. Talvez motivadas por um instinto de aventura enrustido, essas pessoas viam em nós, a concretização de seus sonhos aventurescos, os quais realizavam por nosso intermédio.

Bem, divagações filosóficas à parte, obtivemos informações sobre um determinado casamento aparentemente promissor por meio da dona do pensionato em que eu morava, a qual por sua vez, a obteve da dama de companhia de uma amiga.

Pois bem, eu e mais três amigas – duas das quais habitués da nossa prática do “bicão”, e a outra, estreante curiosa - dirigimo-nos arrumadas e perfumadas, de ônibus, da Vila Altaneira (nosso quartel-general e local aonde moravam as duas primeiras) até a igreja Santo Antônio, localizada no bairro Alto Cafezal.

Lá chegando, começamos a assistir ao casamento. Como a cerimônia estava bastante demorada, resolvemos sair e caminhar até o local da recepção, que era bastante longe, pelo que me lembro. E, se não me falha a memória, a festa seria num salão pertencente aos bancários, lá para as "bandas" do final da av. Sampaio Vidal, sentido terminal rodoviário.

E lá fomos nós quatro a pé, rua afora. Após uns poucos quarteirões, uma das moças já não aguentava de dor nos pés devido a um sapato apertado. Como o caminho era longo, decidimos posicionar nossos polegares em prol da obtenção de uma providencial carona.

Alguns pouco minutos depois, uma perua kombi nos oferecia a carona. Entramos as quatro e, em meio a caixas com restos de verduras, e nenhum banco “sentável” à vista, nos acomodamos da melhor maneira possível, não sem antes informar ao motorista o nosso destino.

Chegando ao local da festa – que ainda se encontrava fechado – aproveitamos para discutirmos na calçada, a importante questão sobre qual desculpa usaríamos caso nos questionassem sobre quem éramos. Entre várias idéias, das quais infelizmente não me recordo, acabamos por escolher a mais sensata: eu diria que era sobrinha da Maria, que era a dama de companhia da amiga da dona do pensionato em que eu morava, pois ela estaria trabalhando na cozinha da festa! Achamos a idéia magnífica, e assim ficou decidido.

Aberto o salão, fomos as primeiras a entrar. Sentamo-nos numa estratégica mesa perto da cozinha. Os convidados foram chegando e se acomodando. A festa ia transcorrendo tranquilamente. Estávamos sendo bem servidas e, ao que tudo indicava, não havíamos suscitado suspeitas.

Quando demoravam para nos servir alguns dos deliciosos salgadinhos e demais iguarias, uma de nós se levantava e ia até a cozinha dar uma “reclamadinha” sobre a demora em sermos servidas. No mais, estávamos bastante satisfeitas com o transcorrer dos acontecimentos.

Algum tempo depois os noivos iniciam sua peregrinação pelas mesas dos convidados. O fato – já esperado – nos colocou em preocupante estado de alerta, que no entanto, já era nosso velho conhecido.

Sem escapatória, nos defrontamos com o momento fatídico: noivo e noiva, sorridentes e simpáticos chegam, sem qualquer desvio no percurso, à nossa mesa. Levantamo-nos as quatro – também sorridentes, e os cumprimentamos.

O noivo, simpaticíssimo, nos faz a crucial pergunta, enquanto transcorre rapidamente o olhar por nós: “Vocês são...”. Eu, incumbida de ser a “sobrinha da Maria”, conforme o combinado, seria a reveladora do fato: “Bom...", disse eu, trazendo a mão aberta em direção ao peito, "...meu nome é Lí...”.

Acreditem se quiserem, caros leitores, mas foi assim mesmo que aconteceu, conforme narro logo mais à frente, sem floreios, sem tirar nem por, sem aumentar um ponto sequer: como que por magia, encanto, ou seja lá o que for, fui interrompida na revelação de nossa identidade por uma voz que pronunciou: “Sidney!” Com o acento tônico no ney. Era o nome do noivo.

Um amigo do Sidney, cumprimentando-o efusivamente, fez com que o casal esquecesse completamente de nós, voltando sua atenção totalmente para ele.

Alívio nosso. E quem sabe, deles também!

Salvas pelo gongo e já bastante alimentadas, esperamos um pouco até que os três se afastassem e, discretamente, nos retiramos do salão.

Calçada ganha, às risadas nos demos – e aos comentários sobre nosso desempenho, sobre a sorte que tivemos e o apuro que passamos, curiosidade sobre o que a novata sentiu, sobre nossa amizade e, entre outras coisas, sobre esse maluco e ousado hobby que compartilhávamos e que nos unia.

E assim, felizes, fomos caminhando até o terminal urbano de ônibus para retornarmos à Vila Altaneira.

* Leia-se comida com boa qualidade e quantidade, e facilidade de penetração

Jan./2011

Memórias Marilienses de “Aventuras”: congresso na roça

2010-12-19T17:51:00.007-03:00

Depois de um longuíssimo tempo, eis-me aqui com mais uma memória de aventura mariliense. Da primeira para esta dei um grande salto: de 1990 direto para o fim de 1993 – quase no final das aventuras:

Em setembro de 1993 a faculdade organizou uma “excursãozinha” para irmos à IV Jornada Paulista de Biblioteconomia e Documentação e III Encontro de Bibliotecários de Jaboticabal e das Cidades Vizinhas.

Último ano da faculdade, quase formada, sentindo-me “A Profissional”, claro que eu queria ir ao evento, a despeito da crise pânico-hipocôndrica que tomava-me na época. Desesperada, eu não queria viajar e correr o risco de ter um ataque cardíaco em pleno congresso, assim, contei a “graninha” que havia recebido da bolsa de iniciação científica e marquei uma consulta em um cardiologista particular – Dr. Sidônio Quaresma, consultório na av. Rio Branco.

Não, não tirei esse nome de um personagem de Lima Barreto. Ele era o cardiologista da amiga da dona do pensionato em que eu morava. Eu sempre prestei atenção (e ainda presto) quando mencionam e indicam nomes de médicos...

Assim, sem ter que pedir indicação de médico a ninguém, lá fui eu me consultar pré-viagem com o Dr. Sidônio Quaresma (que por sinal, era um senhorzinho muito “fofo”, com aquele jeito dos bons médicos de antigamente). Claro que ele nada encontrou de errado com meu coração, apenas uma extra-sístole de fundo nervoso, receitando-me um ansiolítico fitoterápico, o qual não tomei por medo de que fizesse mal.

Mesmo não completamente convencida de que meu coração era saudável, parti em viagem com o pessoal da faculdade rumo ao campus da Unesp de Jaboticabal – local do evento.

Lá chegando, nos hospedamos no “Botinão”, ginásio municipal, cujo nome real era Ginásio de Esportes Alberto Bottino, daí o estranho apelido.

Ajeitando meu colchão, senti-me a verdadeira “mochileira” - dormindo no chão com amigas e dezenas de colegas de faculdade (havia alunos de todos os anos do curso e pelo que me lembro, de outras faculdades também) e tomando banho naqueles banheiros de atletas. Aquilo era fantástico!

No primeiro dia o ônibus da faculdade nos levou até o campus, que era fora da cidade, porém, no dia seguinte, não tínhamos como ir até lá, pois o “bus” havia ido embora e só voltaria para nos buscar no final do congresso. A cidade era pequena, existindo pouquíssimos ônibus circulares, só nos restando assim, pedir carona nas ruas.

No entanto, antes desse intento, tomamos um confuso e improvisado café da manhã no boteco que ficava atrás do “Botinão”.

Eu, preocupadíssima com a suposta fome que sentiria até a hora do almoço, devido ao fraquíssimo desjejum ingerido – um “filãozinho” com manteiga e um copinho de café preto – resmunguei o caminho todo até à avenida marginal aonde pediríamos a carona, incomodando algumas colegas que acharam sem cabimento eu preocupar-me tanto com uma fome que não sabia se iria sentir ou não. Essa era eu, naquele tempo.

E lá fomos nós. Postamo-nos na avenida marginal com os polegares em posição característica e, sem pudor algum, esperávamos por um carro abençoado que, sem medo, preconceito ou sabe-se lá mais o quê, parasse e desse carona para aquele bando de garotas. Não me lembro ao certo em quantas estávamos, mas creio que precisaríamos de uns dois carros.

Finalmente, pouco tempo depois, o abençoado veículo parou e carregou algumas de nós. Fui nessa primeira leva. A motorista era um bela morena de cabelos longos e lisos, e o carro, era algo parecido – senão ele próprio – com um jeep toyota muito velho. A música que tocava no “tape” era Nowhere Fast, tema do filme Ruas de Fogo (que eu amava!) com a maravilhosa Diane Lane!

A moça ia diretamente para o campus, pois fazia residência em Medicina Veterinária lá. Sentei-me com outras colegas no banco de trás, e, durante o trajeto, a música altíssima e o vento nos cabelos da linda motorista fizeram surgir na minha mente pensamentos os quais bloqueei imediatamente – tão "bobinha" era esta que escreve este relato - ao extremo de nem ao menos permitir-se sonhar com assuntos tão interessantes e pertinentes!

Sorriam caros leitores, pois tão pertinente e interessante foi o acontecido que lembro-me dele nos detalhes acima descritos após tantos anos!

Pois bem, chegamos à Unesp e passamos o dia lá, assistindo palestras, almoçando no refeitório dos alunos, passeando pelo campus e tirando uma soneca embaixo das árvores sob os olhares curiosos de quem passava – o que fez com que nos perguntássemos se aquele comportamento, num campus de uma universidade pública, em plenos anos 90, era algo realmente assim tão excêntrico!?!

Nós achávamos que não. (e eu continuo achando que não).

A noite, andamos pela cidade, comemos lanche no trailer da pracinha, fomos conhecer o “famoso” bar do DA (diretório acadêmico) da Unesp e passeamos num daqueles trenzinhos infantis pelas ruas de Jaboticabal, rindo, cantando, brincando e vivendo, embora eu continuasse preocupada com o meu frágil coração!

Dez./2010

Read Every Day. Lead a Better Life | SCHOLASTIC GLOBAL LITERACY CAMPAIGN

2010-10-04T10:56:00.000-03:00

Read Every Day. Lead a Better Life SCHOLASTIC GLOBAL LITERACY CAMPAIGN

O Nome da Fome

2010-10-03T21:40:00.002-03:00

Abaixo, o poema O Nome da Fome, publicado na Antologia Delicatta V - Cronistas, contistas e poetas contemporâneos, Série Esmeralda, de 2010:

O Nome da Fome

Se eu mudar de nome

quem sabe engano a fome

que aqui dentro dorme

E às vezes desperta

em sinal de alerta

Se eu mudar de nome

quem sabe adorne

com nova moldura

Essa fome que é dura

e sentida sem cura

Essa fome tem nome

Essa fome não dorme

Essa fome não morre.

O nome da fome é sentença puída

é verdade desnuda

é imagem torcida.

Mas não ouse do alto da grua crua

mudar o nome da fome.

O seu nome corrói o cobalto

e atira para o alto

os retalhos e o pó

O nome da fome consome

as entranhas,

cavando buracos sem dó!

O nome da fome é tabu

é saci no bambu

é quase vodu!

O nome da fome?

É segredo...

jul./2008

O beijo da loba

2010-08-03T00:15:00.003-03:00

Conheci-a em circunstâncias propiciadas pela modernidade – sim, a internet. Um e-mail burocrático por mim enviado, seguido de intuição e curiosidade recíproca, e uma ousadia que eu não sabia possuir - facilitaram ao destino, o nosso encontro.

Entre jantares e cinemas, fui conhecendo-a. Ela era uma loba. De uma espécie inédita para mim - linda, inteligente, gentil e carinhosa.

Inacreditavelmente, um dia, cedendo à minha nova ousadia – pedir despudoradamente para ser convidada à uma taça de vinho - vi-me em sua toca. Visto o perigo da empreitada, fui por ela advertida de antemão que eu correria riscos. Como a vontade de precipitar-me à situação tomava-me, optei por corrê-los.

Conduzida ora gentilmente, ora no limiar do seu instinto selvagem reprimido soltar-se dos grilhões da civilidade, fui levada às entranhas da sua toca, onde o abate seria inevitável.

Deitada em seu leito, sob seu corpo vigoroso, não havia escapatória. Mas, eis que, para minha surpresa, deu-me ela a opção de escolher ser devorada de imediato ou em outro dia à minha escolha. Apesar de ansiar ser comida naquele instante, o medo, talvez de ser uma “chapeuzinho” precipitada, fez-me optar por o sê-lo na próxima visita.

Acenando a cabeça, ela aceitou, tranquila, e, aproximando sua boca da minha, deu-me o mais concupiscente beijo que jamais provei.

E assim descobri que não se sai imune da toca de uma loba.

26/04/10

Homenagem ao Chocolate nosso de cada dia...

2010-05-27T20:56:00.004-03:00

Abaixo, posto o poema Chocolática - uma homenagem ao nosso amado chocolate, que adoça a vida de muitos pelo mundo afora - quiçá, pelo universo!

Pensei primeiramente, em postar o poema no blog do meu heterônimo (sim, eu tenho um!) Maga Macaca (http://historiaspegajosas.blogspot.com), que é quem escreve textos nonsense, sem noção, etc. e tal. No entanto, como o chocolate é algo muito amado neste planeta por pessoas de todas as idades, credos e culturas, existindo entre esse mundaréu de gente, escritores "eles mesmos", heterônimos, homônimos, hormônios, polinômios e coisa que o valha, resolvi que a escritora "eu mesma" deveria assumi-lo e não a lebre dentuça Maga Macaca.

Aqui vai ele:

Chocolática

Do cacau, o chocolate.
Do amor, doçura que exala
um coração que bate
um beijo que estala.
Mãos que se unem,
e por afinidades se re-únem

Chocolates na infância
na ânsia dos quinze
e aos pés da esfinge.

Come tudo e não finge!
Nada te restringe!

Seu querer em potência varia
Mas ao leite ou amargo,
doce ou salgado,
no amor é mania!

Dez./08

O Café

2010-05-27T17:40:00.002-03:00

Numa daquelas manhãs de outono, de sol embaçado e quente, porém ameno, tive um deja vu. Um deja vu temporal – se é que posso chamá-lo assim sem cair num pleonasmo daqueles! Parecia, ao sair à rua, que eu estava em outro tempo, numa outra época. Embora eu fosse o mesmo, o tempo era outro. Senti-me há uns vinte e cinco anos. Quase me vi, com a camiseta do ginásio e a mochila emborrachada e colorida apoiada em apenas um dos ombros, atravessando a rua à minha frente.

Sentei-me em um café, na calçada, para conferir uns relatórios – estava a caminho do trabalho após uma visita ao médico e, como ainda era cedo, eu tinha alguns minutos para saborear aquela atmosfera. Feliz, por não ter doença alguma – eram apenas bobagens aquelas sensações no coração, eu em nada pensava, apenas sentia. Enquanto tomava o café, dei uma rápida organizada na pasta que carregava, conferi alguns dados no meu moderníssimo celular/computador e fixei, em seguida, minha atenção àquele tempo, que de passagem por este tempo, estava.

Terminei o capuccino, que por sinal estava delicioso – cremoso, adoçado no ponto e muito, muito leve. Recolhi “minhas coisas”, respirei fundo, levantei com certa relutância, e saí, já saudoso daquele momento, e daquele dia, que aos poucos desvaneceriam na turba do tempo.

29/04/10

Antoine (Final!)

2010-03-16T22:23:00.001-03:00

Antoine era sóbrio, era um homem muito sóbrio. Sua sobriedade atingia sua vida, porém não os seus atos. Ela estava guardada, na verdade, trancafiada, para que não o atrapalhasse na sua luta, pois ela o atrapalharia: Ah sim, atrapalharia! E muito! Assim ele pensava.

Antoine sentia dores como quem come o mundo, ou à medida que comia o mundo, ou melhor ainda, à medida que se sentia comido pelo mundo. Mas ele sabia que algo o salvaria, ele aguardava o seu arrebatamento por aquilo ao qual ele esperava há muito tempo. Ele estava cansado, mas a vã batalha não podia ser abandonada...jamais!

Antoine, durante toda a sua vida ansiara por amor. Mas, mais do que só amor, ele ansiava por cumplicidade. Com Camila e Túlio, finalmente, encontrara o que tanto procurava. Embora nada fosse realmente suficiente, pois Antoine teoricamente não conhecia o limite das coisas e dos sentimentos; tudo caminhava como grande parte dos seus desejos, sendo que febrilmente tudo se concatenava, e o êxtase desencadeado era pleno, puro e real.

Ah! Os dias de glória!!!! Quantos eles foram! Quantas e quantas vezes Antoine deleitou-se e oniricamente se completou na companhia dos seus dois amigos! Camila era o mistério, era o desconhecido que se revelava aos poucos; e que o atraía pela sabida impossibilidade do seu desvelamento total. Túlio era o conhecimento partilhado, o amor e a “philia”(2).

Os gloriosos dias voavam, tantas eram as sensações, que não mais sentia a passagem deles...todos eram um único e deslumbrante dia! Dias de amor, dias de vida, que deslumbravam conscientemente o pequeno Antoine.

Um dia, porém, o derradeiro dia chegou. Chegou junto com a brisa suave, com o sol morno e ofuscado. E Antoine soube que era o dia derradeiro. O dia em que perderia a sabida vã batalha. O dia em que ganharia a si mesmo? O dia que talvez trouxesse mais dias...

Ao longe estava Camila, apesar da distância, podia ver que estava sorrindo, com seus cabelos desalinhados e as unhas roídas, porém bonitas.

Túlio também estava longe...muito longe...não podia ver suas feições nitidamente, mas sabia que era ele. Ambos estavam longe de Antoine, mas a uma pequena distância um do outro. Antoine estava só...a uma grande distância...a observá-los. O que devia ser feito? O que deveria ser feito? Amá-los. Des-amá-los... bem àqueles que o arrebataram? Deveria retornar à sua inocuidade? Sim ou não? Perguntava-se desesperadamente.

Nenhuma atitude planejada tomou, e um acordo tácito entre ele e “os outros dois” se firmou. Nunca mais saíram os três juntos – agora eram “os dois” e Antoine. Nada conversaram, só o abismo se insinuou no dia derradeiro, e aí se instalou, para nunca mais se estreitar.

Acordando das doces lembranças, Antoine chorou. Enxugou as lágrimas e decidiu-se por esperar.....dando continuidade à grande espera.

1995-2000, 2004

Antoine (continuação...)

2010-02-28T22:26:00.001-03:00

Nada para ele era mais fantástico do que viver. Mantinha uma ânsia de viver tanto quanto de morrer, e vivia, vivia, vivia cada segundo, cada átimo de segundo do dia, até esgotar a sua última gota de vontade, e então dormia. O merecido sono dos batalhadores que combatem o vão combate. Sempre.

Com Túlio e Camila, Antoine ia vivendo seus dias de ir e vir. Secretamente ele esperava e talvez ansiasse pelo dia derradeiro. Enquanto este não chegava, ele ansiava-se até o ar faltar por vencer a batalha por ele sabida vã. Durante esta batalha, a cegueira oriunda da expectativa da vitória certa era sorvida por Antoine como o mais nutritivo dos compostos vitamínicos por ele já tomados - o que fazia com que levasse uma vida épica.

Ele era todo épico. Desde seus pensamentos até as roupas que usava - em tudo havia um tom épico que vociferava a vã batalha travada a cada ocaso e nascer do sol. Vez ou outra, tomado pela própria consciência, Antoine amargava-se e se perguntava a crucial questão que perseguia a ele e a muitas e muitas e muitas pessoas:

Quem era Antoine, afinal?

Talvez Antoine fosse um pássaro grande e pesado, cujas penas eram lisas e escorregadias. Desde a época em que tomara consciência da própria existência, Antoine quis ser livre. E livre então, ele era. Sempre o fora e sempre o seria. Absoluta e totalmente livre.

Antoine era um pássaro. E, uma vez que teoricamente todos os pássaros são livres, ele era também livre. Antoine era então, um pássaro grande e pesado, cujas penas eram lisas e escorregadias.

O que mais o atordoava era o fato de não ser aquilo que realmente achava que era. O que ele era na verdade e não na sua realidade, o insatisfazia dolorosamente. Como acreditar naquela figura transparente, esvoaçante e inócua, cuja realidade só era confirmada pelos olhos alheios? (continua...)

Antoine (continuação...)

2010-02-21T22:07:00.003-03:00

O domingo continuava, na sua meia-luz... quase um escuro total. Os domingos da sua vida eram então assim: olhar as ruas da janela do apartamento e lembrar-se...Daqueles dias cuja atmosfera circundante quase beirava a glória e Antoine se sentia quase feliz: os três saíam sempre juntos - Antoine, Camila e Túlio. Eram os dois, os melhores amigos de Antoine. Nada os separava. Onde um estava, os outros dois estavam também. Os três dividiam tudo, e um completava o outro. Antoine se sentia feliz na companhia dos dois. Na companhia deles, Antoine se libertava do seu próprio universo, o que, pelo menos momentaneamente, o aliviava.

Camila e Túlio eram lindos, diáfanos e inocentes. Na companhia dos dois, viver era uma brincadeira. Viver era realmente viver. Junto deles Antoine vivia. E esquecia que viver era um grande esforço do qual queria se livrar. Esquecia-se do tamanho da angústia que sentia, e que os objetos da vida eram-lhe complicados demais, e que a vastidão do tempo era-lhe sufocante. O amor que sentia pelos dois era imenso, maior , maior...cada vez maior.

Amá-los era uma benção. Uma coroação. Um estar e um ser. Um mergulho na imensidão de ser. Sendo. Antes de conhecê-los, Antoine não sabia o que era viver. Aprendeu com os dois. E se orgulhava muitíssimo disso. Viver passou a ser seu lema. Até às últimas conseqüências - viver, viver. E ser...

O pequeno Antoine, cegado pela vida, e submerso na sua ânsia de viver, era um pequeno tolo, cujos pés se mantinham firmes no chão, mas os olhos enxergavam o impossível.

Antoine nada possuía do homem adâmico (1), o que por sua vez, não significava que o tinha transcendido - atingindo o objetivo máximo da criação. Não, ele ainda não havia sequer atingido o patamar do homem adâmico, o que talvez o isentasse de culpas. Camila e Túlio também não eram culpados, pois possuíam um forte álibi que os inocentava, porém ambos encontravam-se um nível acima de Antoine.

Antoine se considerava puro de atos e sórdido de pensamentos e, por Camila e Túlio iniciou uma espécie de luta. Uma luta vã, semelhante à todas as outras das quais havia participado. Porém, desta vez a batalha estava ganha, Antoine afirmava mudamente para si mesmo. (continua...)

Do Fundo do Baú: ANTOINE

2010-02-17T14:52:00.002-03:00

Mais um texto vindo lá do fundo do baú! Iniciado em 1995, escrito mais um pouco em 2000, e o finalzinho em 2004, este conto foi e é muito significativo para mim; mas, não sei se para o bem ou para mal (acredito que para o bem...), seu significado congelou-se no tempo. Mesmo assim, posso dizer que ainda gosto dele. Como ele é um pouco extenso para o espaço do blog, será postado em duas ou mais vezes.

Alardeando a febre sutil, a engrenagem mítica do desejo e do saber, Antoine chorou.

Antoine comportava-se de maneiras diferentes em lugares e com pessoas diferentes. Poderia mudar de sexo, que mesmo assim, continuaria sendo a mesma pessoa. Da janela aberta de seu apartamento, que ficava em um dos últimos andares, ele, com a cabeça debruçada sobre os braços, olhava.

Era uma tarde acinzentada e úmida, cujo ar parecia embolorado e pesado, imanando pelo ambiente uma atmosfera hermética, sem perspectivas de desfazer-se tão cedo. Antoine imaginava que o dia seguinte seria brilhante de sol e, pensando nisso, esperava. Sua vida sempre foi uma grande espera. Não sabia viver sem esperar. Por isso, odiava a esperança - a cálida e amarga esperança dos dias vindouros. Por outro lado, a promissora bonança subsequente à tempestade, e os transparentes raios solares a se infiltrarem por entre as espessas nuvens que desfaziam-se uma à uma no desanuviamento de um dia nublado, eram-lhe sopros de vida, pulsações vitais, sem as quais não saberia viver.

Quem era Antoine afinal? A pesada imagem-matéria refletida no espelho não correspondia à fluidez e leveza da sua consciência. Um processo criativo o criara, e agora não sabia o que fazer com ele. Ele era um personagem de uma história sem rumo. O seu destino não existia e estava selado talvez, num envelope vazio. Quem era Antoine? Afinal ?

Para se livrar da realidade circundante, Antoine tomava inúmeros tranqüilizantes, ou então, quando tinha disposição, embriagava-se com litros e litros de leituras - as de sua mais seleta preferência, cuja arbitrariedade satisfazia momentaneamente a pulsante sede que lhe aflorava nessas ocasiões.

A arbitrariedade era a palavra-chave da sua tumultuada vida. Amava tudo que era arbitrário, não se importando com as conseqüências desencadeadas - fossem estas boas ou más. Antoine desejava ardentemente que o mundo seguisse o arbitrário caminho que estava seguindo, para não se sentir tão só na caminhada. Porém, nesse caminho que fazia, poucos eram os atos, e muitas a sensações.

Gritos de crianças vindos do andar superior despertaram-no, e a imagem da cidade lá embaixo turvou-se um pouco. Olhou o relógio na parede: 15:30 de um domingo cinzento. Logo seriam 18:00. As horas passavam rápido demais, angustiando Antoine.

A vida de Antoine era muito dura. Ele próprio havia optado por essa vida dura e pesada. E ele sabia disso mais do que ninguém. E como sabia. As dificuldades da sua vida haviam sido pré-estabelecidas antes dele nascer ou, segundo outra teoria, durante a sua infância. Ou durante seu nascimento. Ou durante o forjamento da sua personalidade, ou durante...ou antes...ou depois... (continua...)

Primeira postagem de 2010: O FIM DO MUNDO

2010-01-01T20:33:00.005-03:00

Nada mais propício que o início de um novo ano para pensarmos no fim do mundo! Tema tão constante hoje como sempre, acredito eu. Assim, posto aqui um mini-conto, "fresquinho" ou "quentinho", com o tema:

O FIM DO MUNDO

A semi-consciência, aquele estado entre a consciência e o sono, é um dos momentos mais profícuos e ricos de idéias, aonde a clareza brota como nunca! A coragem, as decisões, as resoluções de problemas, os grandes insights...tudo surge com uma nitidez impressionante! Num desses abençoados instantes, conheci Ariovaldo, e o fim da sua história:

Lá estava ele, abotoando o roupão brilhante e surrado, e pensando que o fim do mundo talvez nao fosse tão ruim assim.... Partir sozinho, aí sim, deveria ser triste, mas partirem todos juntos...saber que ninguém mais ficaria aqui, não era má idéia...era até confortador, fácil de aceitar...em comparação com a morte comum.

Claro, havia muito o que fazer ainda por aqui, lugares para conhecer, conhecimentos a aprender, emoções que talvez ainda não tivesse vivido, muito a ler e escrever...mas, do alto dos seus 53 anos, e diante da iminência certa do fim do mundo, parecia que tudo isso perdia a importância e, o mais estranho, ele não se lamentava...parecia que enfim chegava o dia que ele tanto esperara para finalmente descansar...cansado de um vida de emoções...!

As mídias do mundo afora sempre anunciaram previsões do fim do mundo, mas não como agora. Eram previsões malucas, teorias fantásticas – a maioria com Nostradamus no meio. Agora era completamente diferente! Cientificamente certo, todos estavam cientes, o mundo realmente ia acabar! O mundo estava desesperado ante seu fim. Ariovaldo no entanto, estranhamente, não conseguia desesperar-se, estava indiferente ante o inevitável...se era para ir para o fim, vamos juntos, todos, e pronto...

Não tinha vontade de matar-se antes do final, como muitos estavam fazendo, simplesmente queria ver tudo acabar, sumir, o planeta todo...tomando calmamente seu whisky, fumando um último cigarro, e lendo o jornal do dia...que chegou inteirinho, no horário de sempre, como se o mundo não estivesse prestes a acabar daqui a pouco...

Dez.2009

O Poder da Poesia

2009-12-25T22:36:00.004-03:00

Eu acredito no poder da poesia. E acreditava, convictamente, no poder revolucionário de um poema. Acreditava, romanticamente, que um poema poderia revolucionar mentes e corações. Nisso, não acredito mais. Porém, acredito ainda no poder da poesia. E acredito também, agora, no seu poder evolucionário. Um poema, comprovadamente, pode evolucionar a mente e o coração de quem o concebe...e quiçá, de quem o lê...

25/07/09

"Coração-Navio" aportando em Minas...

2009-10-20T14:02:00.009-03:00

Poema "Coração-Navio" (postado há tempos no blog) foi um dos selecionados no concurso "Pão e Poesia, em qualquer esquina, em qualquer padaria", de Belo Horizonte.

Os poemas serão publicados em saquinhos de pão e distribuídos em padarias da cidade.

http://paoepoesia2009.blogspot.com/

VERMELHO-MUNDO

2009-08-23T20:41:00.003-03:00

Foto: X-Ploring (Lomografia)

Árida terra
Esquecida no tempo
Varrida pelo vento

Cor sangue no céu
Solo vermelho-mangue
O olfato nos tange,
às raflésias de Bornéo.

Olfativa miragem
na seca mareagem
Parosmi-a-gem.

Olhar de sol
queimado
Coração ardendo
desolado
Corpo de terra
maculado

Derramam-se gotas
no duro chão.

Salgadas de dor
Reluzentes de fervor
Abaladas pelo amor

Transtornadas em flores,
parem rosas das dores.
Contrastes alvos de vida
no eterno retorno das
circunstâncias...

jul./2009

Memórias Marilienses de “aventuras”: festa no campus e passeio de caminhão-baú

2009-07-22T22:14:00.007-03:00

Parece que foi ontem. Não me sinto tão velha! Na verdade, sinto que faz muito tempo! Embora eu continue não me sentindo tão velha! Mas, a despeito do meu sentimento em relação à passagem do tempo versus meu sentimento acerca de meu estado físico (velha ou moça, não importa); resolvi escrever contando as “aventuras” que vivi na faculdade – pois já estou começando a esquecê-las!

Esta foi uma primeira pequena aventura, mas que para mim, garota ingênua de 18 anos - todos os quais vividos numa cidade de menos de um terço do tamanho de Marília, foi um evento no mínimo, inusitado.

Em 1990, no primeiro ano da faculdade, eu e mais três colegas – duas da minha sala, e uma de outro curso, fomos à uma festa noturna no campus promovida pela própria faculdade, aonde haveria uma performance teatral e uma banda, tudo ao ar livre.

Como desde muito jovenzinha eu era uma apreciadora das artes em geral (apesar de viver na caipirice do interiorzão de São Paulo), a encenação, ali, tão próxima de nós, e depois a banda – esse mix de arte e balada foi de uma grande importância para mim! Finalmente eu estava vivendo! Com os meus dezoito inexperientes anos eu estava começando a viver! (Vida sem arte não é viver...)

Terminada a apresentação da banda, enquanto esta guardava seus apetrechos num caminhão baú de médio porte, ficamos numa pequena turma – cinco garotas e 3 garotos bonitões da faculdade de Medicina conversando e enrolando o tempo. Quando nos demos conta, já era quase meia noite e o último “buzum” para a cidade provavelmente já teria passado! Estávamos os oito a pé – até mesmo os bonitões-futuros-médicos! Pois, eu e minhas colegas unespianas estudantes de Biblioteconomia, e Fono, bem como a quinta garota - que não sei quem era e nem o que estudava; éramos, com inclusão desta última, suponho eu, todas durangas-sem-carro, e sem-namorados (as) motorizados.

Como voltaríamos para a cidade?

Enquanto caminhávamos do local da festa em direção ao portão da faculdade, discutindo como iríamos embora, alguém lembrou-se de que o caminhão da banda ainda não havia saído do campus. Voltamos e resolvemos pedir carona ao motorista!

Entramos todos dentro do caminhão e nos acomodamos entre as caixas de som e os demais badulaques da banda. Quando a porta se fechou: escuridão total! Não enxergávamos um palmo à frente do nariz! E lá fomos nós rumo à cidade (assim esperávamos!) nos equilibrando em cada chacoalhada e curva por onde ele passava.

Calma, calma, não fomos sequestrados pelo motorista! Realmente ele nos levou para a cidade, nos deixando em frente ao teatro municipal. Aberto o caminhão, fomos descendo um a um sob os curiosos olhares de alguns transeuntes.

De lá, decidirmos ir até uma outra festa, numa das repúblicas custeadas pela Unesp, aonde morava uma colega estudante de Biblioteconomia também. Com exceção da moça desconhecida, que pegou carona a pé conosco até a rodoviária, aonde pegaria um ônibus para São Carlos para visitar seu namorado (ela tinha namorado!), fomos todos até a festa. A pé, claro. Pelo que me lembro, um dos bonitões da Medicina não chegou a entrar, talvez por achar o local unespiano em excesso...

Não me recordo o nome do bairro aonde ficava essa república, só de que andamos bastante e fazia uma noite fria, e o local ficava próximo à praça do sapo, aonde parece que havia um enorme sapo de cimento. (Acho que vi o tal sapo, mas não posso afirmar com certeza, talvez tenha somente imaginado que o vi...).

E lá ficamos nós na festa. A casa era imensa, praticamente sem móveis. Deviam morar umas oito pessoas ali. Tomamos vinho, comemos mandioca cozida, rimos e nos divertimos muito. Alguns outros participantes que não nós seis, fumaram maconha. Eu, certinha e careta não vi e nem senti o cheiro da erva queimada! Só fiquei sabendo depois (admirada!) que havia fumantes de maconha por lá!

Findada nossa animação, com o sono batendo, fomos os seis embora, a pé. Todos me acompanharam até o pensionato aonde eu habitava e continuei habitando por todos os quatro anos de curso, na rua Álvares Cabral, número trezentos e pouco, no centro.

Os bonitões da Medicina, amigos de uma das meninas, acho que só os vi mais uma ou duas vezes. A moça desconhecida do namorado são-carlense (ela namorava!) nunca mais a vi também. Dela, lembro-me que senti uma espécie de inveja e admiração pela sua capacidade e coragem de ter um namorado e ainda viajar a noite para ir encontrá-lo no fim de semana – coisa que estava há anos luz de minha infantil e gauche existência de dezoito anos – eu, que ainda sequer havia experienciado a mais simples e natural expressão do desejo romântico-sexual: o beijo...

Jun/2009

Sem Rótulos

2009-06-21T22:24:00.004-03:00

Pense em algo.

Pense no seu avesso,

Pense no seu contrário...

Desconstrução.

Filme: O Leitor

2009-06-07T22:01:00.009-03:00

Assisti recentemente ao filme “O Leitor”, e, a despeito da Kate Winslet ter ganhado o Oscar, senti uma grande vontade de assisti-lo (claro que principalmente por ela, independente da premiação, não posso mentir! hehe) pelo tema envolvendo amantes e leitura.

Não chorei, como algumas pessoas me disseram que o fizeram, mas, realmente o filme ficou na minha mente.

Kate está magnífica no papel da alemã sem instrução, tosca, rude, solitária e complexa ao mesmo tempo. Seu amor, ou seja lá o que for que ela sinta pela leitura e pelos livros me intrigou bastante. Ama romances mas não sabe ler. E, apesar desse interesse vital, não procura aprender a ler por grande parte de sua vida, preferindo que leiam para ela – mas, simultaneamente tem vergonha de não o sabê-lo, escondendo tal segredo a ponto de assumir uma culpa bem maior do que a que verdadeiramente lhe cabia durante o julgamento por ter sido guarda da SS. nazista. Loucura? Não sei, sinceramente! Penso que – numa análise talvez simplista (porque não?) e especulativa, seria a vergonha de não saber ler associada a um iminente e tardio sentimento de culpa?!

Mas, motivações da personagem à parte, o filme é lindo! A relação dos dois amantes entremeada de leituras é fascinante!

A outra questão que surge, desta vez relativa ao “menino” - seu comportamento durante e depois do julgamento de sua ex-amante nos impele a pensar se ele era simplesmente um covarde, ou tão sensível e apaixonado a ponto de respeitar o segredo da sua amada?! Ou ambos, talvez?

Arrependeram-se os dois – o menino e sua amante, das suas controversas decisões?

São por meio desses questionamentos que o filme se fixa em nossa mente....e alça a leitura e o ato de ler a uma onipresença em todo o filme; sendo, junto com os amantes, um terceiro personagem principal com voz ativa nas vidas dos mesmos.

Para quem ama, e para quem ama os livros e a leitura – um belo e tocante filme!

O Leitor (The Reader). Elenco: Kate Winslet, Ralph Fiennes, Bruno Ganz, Alexandra Maria Lara, David Kross. Direção: Stephen Daldry. 2008.

Sem Rótulos

2009-05-25T23:06:00.003-03:00

A arte que não ousa é pássaro morto.

INSÔNIA (brainstorm)

2009-05-11T16:39:00.003-03:00

Quase adormeço. Quase. Mas o cheiro dela. O cheiro dela não me permitia fazê-lo. Suor e óleo de amêndoas. Inebriante. Fêmea. Pele doce. Morena e firme. Doce. Mistura agridoce e selvagem. Indefinível. E tão simples. Tão fácil. Tão difícil. Fêmea, e só. Complexa e abrangente. Desde a mais reles e tosca, à mais sublime e erudita. Fêmea. Impossível dormir. Naquele profundo oceano de sentidos, minha pele ardia. E a queria. Mais uma vez. Aturdido. E querendo. Sempre o querer. O profundo possuir. O penetrar. O despir. O gozo simples revestido. De quê? Do avesso exposto. Ah! O interior! O que há lá dentro? Queremos saber! Ver! E conhecer, e sentir e tocar! Mais uma vez. E mais uma vez. E mais uma vez! E sempre mais. O Fim? Parece não ter. Mas tem! Tem! Mas antes, mais uma vez!

Impossível dormir! Pensava na manhã de problemáticos dias úteis que me aguardava. E me reservava a realidade do mar de automóveis, pessoas, suores, mal-entendidos, entendidas e surpreendidas notícias do mundo. Doenças. Sujeira. Jardins. Flores. Água. Comidas. Cheiro e suor. Sempre. E a hora do adormecer novamente.

Ligo pra ela. Pro meu sono devolver. Ela não quer. Nem com rosas vermelhas à moda antiga! Ela quer ler. Não a mim. Livros vagos. Palavras de sedução não a convencem. Ação ela não permite mais. Ela não quer! E minha insônia continua. Penso em rosas de sangue. Nos espinhos que arranham e rasgam a pele. Penso em nós, banhados em sangue.

Sem perceber, adormeço. Sonho com amor. Amor. Sempre o amor. Amor é para os fortes. Que aguentam seu peso e seu tranco. Tranco, sim! Ele te derruba pelo sangue. Pelas rosas de sangue tatuadas na pele. Que arranharam meu corpo. Meu sexo. Minha mente. Insônia! Que arranham meu sono! Sono entrecortado. Sono sem descanso. Sono que joga o corpo no chão. E pisa.

Adormeço docemente pela manhã. O dia não é útil! Minha mente descansa e o corpo esquece da luta, dos arranhões. Livra-se do sangue. Suturados estão os rasgos da pele. Cicatrização. Benção da água morna. Sonhei que dormi. Sonhei que sonhei. Sonhei com rosas. Com espinhos inócuos. O sono veio. Devagar. E divagava o poeta. Sobre rosas.

10/05/09

Do Fundo do Baú

2009-05-01T23:32:00.005-03:00

O texto abaixo, escrevi em 1990. Encontrei-o remexendo nos velhos "baús" que sempre mantemos por algum motivo, sejam eles matéria ou idéia.

O texto é bruto, não tem lapidação alguma, considero esses textos antigos como experimentos iniciais com a escrita...deste, gosto, porque algumas partes me vieram em sonho...e sempre gostei de idéias "meio" que oniricamente autopsicografadas...

Brincadeira ao Longe

Todos os dias olho a vida pela janela da sala. Vejo todo o verde que me cerca. Conheço cada milímetro da sua cor. Todas as tardes o mesmo vento varre a poeira árida dos meus olhos...então eu enxergo. Enxergo tudo o quanto existe aqui. Gosto da música natural que existe aqui, embora muitas vezes eu tenha querido ouvir uma artificial.
Gosto da arte. Gosto de toda a grande arte que me cerca, embora muitas vezes sinta que a arte está muito longe de mim. Gosto da primordialidade reinante aqui, sinto que a arte primordial é que é a arte real, pois é a sua base e o seu início.
Mas eu sinto que está errado, que há uma errância, um anacronismo nos momentos de minha vida. Desde que aqui vim morar, o tédio me sufoca, quebro-o observando a primordialidade que sempre amei, mas a sinto ditante de mim, as árvores são mais altas do que eu, o pasto é mais extenso que minha breve extensão, os animais são mais comunicativos entre eles do que comigo. Há uma inalcançabilidade na nossa fazenda, mas somente eu a percebo.
Olho meu filho brincando ao longe, tão distante da matéria primordial alcançada, mas ao mesmo tempo tão próximo dela bruta. Brinca com ela como se fosse um brinquedo qualquer. A simplicidade com que ele a toca é tão terrível que dói.
A grande pena é que não sou simples. Muitas noites eu durmo, muitas noites eu não durmo por causa daquilo a que eu chamo amor. Nem o que eu sinto é meu, o ser que se deita ao meu lado, que possui uma voz que sempre me embala, não é meu.
Sempre vejo meu filho brincando ao longe. O que me arde os olhos é que a beleza que procuro está na distância. A distância é tão bela como é belo tudo o que está perto. Sentindo isso, sinto que sou tão pobre como uma caixa de lápis de cor vazia.
Os meus lábios são salgados, mas quando ele me beija não os sente assim, pois engulo o sal antes de cada beijo. E o meu filho que sempre brinca ao longe nunca traz o seu brinquedo para perto de mim. Talvez pense que eu vá tomá-lo, por isso brinca sempre ao longe.
Quando me deito, imagino as estrelas, tendo a certeza que estão me olhando, apesar do telhado. E então sinto uma mão que passa pelo meu rosto. É meu marido, que sempre fala comigo numa linguagem que não entendo e que não sei se amo, pois não possuo linguagem alguma, possuo somente olhos, e uma enorme visão que talvez provenha deles.
Mas o céu que todas as tardes vejo pela janela da sala sempre existirá, e o meu filho sempre brincará ao longe, e eu o observarei da janela que é minha.

27.02.1990

Quarta Galáxia Poética

2009-04-06T23:13:00.005-03:00

Hard Love Poem n. 2

Aos teus pés novamente,
desejando, me encontro

Tuas mãos novamente,
das minhas, se esquivam

Promessas, uma vez mais
insinuam-se, sitiam-me
e se escondem.

Em baixo de pedras.
de flores
de dores e
de novos amores

Tuas flores
Minhas dores
Teus amores

Ciranda de tempo
que o vento não faz.
Não desfaz, e para longe se vai.
Sem jamais, novamente...
Tuas mãos nas minhas,
uma vez mais.

21.05.08

Texto Tosco ?

2009-03-23T23:30:00.014-03:00

Tosco, tosco, tosco. Muito tosco. É esse meu escrito aí embaixo?!
Nem sei o que este meu filho é. Acho que uma crônica-conto ou vice-versa.

Só sei que eu o pari assim, de repente, prematuramente, toscamente.

O repentino parto assustou-me e fez-me pensar que algo que nasce tão rápido só pode ser tosco.

Será?

Usando e abusando da metalinguagem, digo:

Estes filhos, diferente dos filhos orgânicos, nascem porque querem.

Muitos nascem crescidos, "pulando" da mente da mãe ou do pai.

É? Pois é!

Após ler um outdoor no qual estava escrito (sobre celulares) "Além da Tecnologia", pensei, o que é isso? O que existe além da tecnologia? Para mim, só pode ser algo orgânico. Além da tecnologia seria a superação da mesma, ou seja, chegaremos na vida, ou além dela.

Além da tecnologia existe o orgânico. Nada de pânico. Eles nascem, crescem e morrem.
Da matéria à anti-matéria.

Além da tecnologia existe a anti-tecnologia, a não-tecnologia, a sua superação que é o imaterial, que é o além do orgânico. Ok?!

Mãe ingrata que sou. Filho tosco. Parido toscamente. Mas prole é. Ok?!

"Bendita é a Concepção das Proles!" (Pya Pêra, Pya Lima)

Frase mais verdadeira que esta, não há!

Muito Além da Tecnologia

2009-02-21T21:51:00.004-03:00

Charley era como os amigos o chamavam, mas seu nome era Charles.

Eu era um dos que o chamavam pelo apelido fresco. Mas ele não era fresco, só o seu apelido o era. Ele era jovem, lá pelos trinta e poucos anos. Bonitão, corpão, namorava um gata de vinte e poucos.

Saíamos sempre juntos, eu, Charley, Marcos, Pedro e o Marcelinho, o caçula da turma. Dos cinco, só Marcelinho ainda estudava. Fazia o último ano de Administração. Os outros quatro, nós, já éramos formados há pelo menos uns oito ou dez anos. Macacos velhos, ou velhas raposas, estávamos sempre passando nossas experiências ao Marcelinho, que adorava ser visto conosco – os experientes!

Dos quatro de nós já formados, e trabalhando há anos em nossas respectivas profissões, o que estava em situação boa, bem boa mesmo, era o Charley.

Formado em Propaganda e Marketing, trabalhava para uma grande agência de publicidade e já tinha feito alguns comerciais de sucesso na televisão, tendo até recebido um prêmio importante nessa área, com um comercial de uma marca de ração para cães que possuía um abordagem diferente na apresentação da importância dos nossos amiguinhos comedores de ração e, consequentemente, da importância da sua nutrição: mostrava vovozinhos e vovozinhas em diversos locais se divertindo com seus cãezinhos e alimentado-os com a tal ração. Nada de criancinhas e parquinhos com balanço.

Charley, e nós também, ficamos todos orgulhosos do sucesso que ele estava fazendo em sua profissão, no entanto, muito mais orgulhoso ficou ele do que nós, os outros quatro.
Não tínhamos certeza, mas desconfiávamos que a fama tinha-lhe subido à cabeça. Nunca conversamos sobre isso, pois éramos de certa forma toscos em análises de relações – fossem amorosas ou de amizade, mas nossas trocas de olhares diziam um ao outro que todos estávamos pensando a mesma coisa.

Acho que nós, os quatro, fizemos um acordo tácito sobre não discutirmos a situação de nosso amigo. O que foi um grande erro.

Charley de certa forma, apesar de continuar saindo conosco, estava cada vez mais distante de nós, estava totalmente bitolado em seu trabalho. Suas campanhas publicitárias eram seu único assunto, o que fez com que perdesse a gata linda que namorava há um ano. Um desperdício!

Uma noite Charley não apareceu no bar. Nem no bate-bola na quadra no sábado a tarde. Ficamos sabendo que estava trancafiado em seu escritório bolando uma campanha para uma marca de celular. Ele estava completamente neurótico, pois estava competindo acirradamente com um publicitário novo que acabara de entrar na agência, e que tinha recebido vários prêmios. Justo agora que ele era o “queridinho” da empresa.

Pois bem, a campanha do outro cara foi a escolhida pelo diretor da agência. Fez muito sucesso porque mostrou que é possível enxergarmos os benefícios intangíveis da tecnologia – existindo a possibilidade de vivermos “além da tecnologia”, observando as coisas belas e simples que estão ao nosso redor, sendo a tecnologia, apenas um acessório facilitador – pelo que entendi.

Charley não aguentou o tranco! Não entendi muito bem porque ele ficou tão sensível e mal devido ao sucesso da campanha do colega, mas, sua irmã que era psicóloga, nos explicou que a intangibilidade dos materiais de consumo já havia sido mostrada por Charley na propaganda de rações e ninguém havia notado isso. Nem ele mesmo! Por isso ele não se conformou com a própria falta de sensibilidade para ter percebido esse filão e ter aplicado o conceito na campanha dos celulares.

Isso foi o fim para nosso amigo. Até hoje não consigo entender a dimensão da gravidade disso tudo para Charley! Só sei que, no bilhete que escreveu antes de se atirar do vigésimo terceiro andar do prédio da agência, as duas horas da madrugada de uma segunda-feira, ele dizia que havia compreendido o que era “viver além da tecnologia”, e era isso que ele iria fazer.

21.02.2009

Alguém conhece a Marisinha?

2008-10-01T16:02:00.023-03:00

Marisinha, ex-cantora do teatro de revista nos anos 20 (do séc. XX), tornou-se mecenas de artistas e artesãos no interior paulista, após casar-se com um médico–cirurgião e rico fazendeiro de Ribeirão Preto.

Não se sabe como se conheceram, só é sabido que o médico, por volta de seus cinquenta anos, casara-se com a cantora Marisinha, quando esta encontrava-se no início do seu breve apogeu como artista.
Elegante mulata, de cujo nascimento, também pouco se sabe, aos 22 anos começou a ficar famosa no Rio de Janeiro devido à sua bela e sensual performance como cantora e atriz.

Com o casamento, largou a carreira artística e instalou-se numa ampla e confortável casa na cidade de Ribeirão Preto, interior de São Paulo; ainda nos anos 20, com o marido.
Lá, passou a incomodar a sociedade tradicional local, pois muitos se escandalizaram com tal união – jovem artista e mulata, casando-se com o cobiçado médico e fazendeiro (apesar de já cinquentão, havia permanecido solteiro até então), de tradicional família do interior cafeeiro.

Os saraus realizados na casa do casal tornaram-se conhecidos em todo o Estado. Sob o manto da pura boêmia, Marisinha era na verdade, uma inusitada patrona tropical das artes, adorada por uns, e odiada por outros.
Dela, diz-se, vários nomes da música popular brasileira de diferentes vertentes receberam o primeiro apoio e incentivo, bem como artistas plásticos com renomadas carreiras no Brasil e no exterior. Sem contar os inúmeros artesãos da região, que, com o seu mecenato, organizaram diversas feiras de artesanato itinerantes por todo o país.

Muitos a descrevem como puramente bondosa e caridosa, amante incondicional das artes, e desprovida de segundas intenções; outros, como uma grande boêmia viciada em ópio e colecionadora de amantes-artistas, os quais patrocinava com a fortuna do marido e nas barbas deste.

O que se pode afirmar com certeza, é que Marisinha tornou-se uma lenda e, como tal, possui diferentes versões.

Há os que afirmam que na realidade, ela viveu no início dos anos 70, sendo uma referência no incentivo à contracultura; abrigando em sua fazenda, hippies e artistas visionários da era de aquário, do Brasil e do exterior.

Marisinha foi tão marcante na cidade que há quem diga que, ainda hoje, no caminho da sua casa, no centro da cidade, até a fazenda, nas efervescentes noites do verão ribeirão-pretano, todas às primeiras quintas-feiras de cada mês, por volta das 20 horas, é possível ouvir a vibrante folia do “corso” que antecedia os seus famosos saraus, quando estes eram realizados na fazenda (os da cidade não possuíam datas definidas).

Apreciados leitores, depois de ler esta história, que até mim veio por meio de um sonho - a qual adornada foi, obviamente, com pitadas de imaginação; digam-me, por favor, alguém conhece a Marisinha?

set./2008

Sem Rótulos

2008-07-22T13:24:00.002-03:00

Em alguns momentos, adormecer é como entrar numa espiral de palavras, num redemoinho de idéias, aonde muitas vozes falam ao mesmo tempo, ditando o que escrever.

Será isso a autopsicografia?

Jun/2008

A Grande Ternura

2008-07-20T21:53:00.003-03:00

Ele lia.
E ela dormia.
Bela e diáfana,
sua amada se encontrava.
E ele então pensava,
no amor que os unia,
e acreditava que ele nunca terminaria...

Seu corpo, uma ternura invadiu,
Seus olhos, lentamente se abriram,
E de um sonho, ele todo emergiu.

Seu amor, em seus sonhos,
adormecida permanecia.
E ele, com a ternura a invadir-lhe o peito,
e as lágrimas a lhe encherem os olhos,
adormeceu...
E, mais uma vez, sonhou...

De sonho em sonho,
Pé ante pé,
De livro em livro,
E de vez em quando,
Ele espiava, discretamente,
Seu amor, ali, adormecida...
Talvez entorpecida,
avizinhada e avisada,
da sua imensa ternura.
Ternura que em seus sonhos
a colocava,
Que de seus sonhos,
a retirava.

Ternura que lhe percorria o corpo,
desejando que o amor não acabasse,
que o amor começasse,
que o amor re-começasse.

Mas ali, adormecida,
lentamente esmaecida,
seu amor se mostrava,
e se prostrava...
a despeito de toda a sua ternura.
A despeito de todo seu desejo,
e de todo o seu grande amor...

De pé em pé,
Sono ante sono,
Quase até o sonho,
À cama, ele chegou, de pijama,
Com um livro na mão...

E a ternura, agora adormecida em seu peito,
Acalmava-lhe a dor...
De olhar para o lado, enquanto lia,
E ver que ali, nem acordada,
Nem adormecida,
Sua amada permanecia...

05.05.2007

Metavida

2008-07-05T21:03:00.002-03:00

Vá meu amor,
Vá viver nesta vida.
Eu aqui continuarei...
Nesta construção descabida
Neste sonho de sonhos
Nesta casinha escondida
Onde nascemos, e eu viverei

Escolha, meu amor
Caminhos estreitos,
E em cada um, plante uma flor
Guarde as sementes dentro do peito
E plante novamente, quando chegar o momento

Vá meu amor,
E não olhe pra trás...
Mesmo sob dor,
Deite fora a nostalgia,
Mas mantenha na mente, a poesia
E no coração, a paz

Deixe-me a cá, meu amor
Colhendo dados e idéias
Mesmo nas noites, de estrelas, vazias
E nos dias também, de intensa ventania

Deixe-me a cá, meu amor
Formulando teorias, desconstruindo padrões,
alimentando ilusões, sonhando e experimentando,
Esta metavida, esta ida,
Sem volta talvez...

Mas, meu amor,
Não se preocupe, não se culpe
e nem se desculpe...
Apenas se cumprem, nossos desejos...
Apenas estamos, vivendo...

22.12.2007

Caliandra

2008-06-27T18:31:00.002-03:00

Vem Caliandra,
Vem encontrar-me pela manhã,
Vem dar-me bom dia!
Vem oferecer-me tua mão,
Para que eu possa segurá-la,
e tua face, para que eu possa
Beijá-la.

Vem Caliandra
Vem comigo repartir
Tuas alegrias,
Vem a mim contar
Teus dissabores e
Mal-humores.

Bela Caliandra,
Vem florir minha sina,
Que minha vida
Já se esvazia...
Vem rápido, vem ligeira,
Que minha vida já não agüenta
Assoprar as cinzas frias da lareira.

Preciso Caliandra,
dos teus encantos,
E que em todo canto,
Deixes teu beijo doce e aveludado
Teu carinho e teu retrato
Enfeitando a lareira aquecida,
Renascida e adornada
De flores e de amores.

Vem Caliandra,
Vem sem medo, sem temor,
Vem tirar meu amargor
Vem em mim deixar a tua cor

Vem Caliandra,
Vem beijar-me com ardor
Vem sem máscaras e sem pudor,
Vem anoitecer no meu amor...

Ressonar no meu peito,
Abandonar-se em mim,
e eu em ti.
Misturando-nos ambas,
Em meio às flores do jardim...

Maio/jun.2007

“CORAÇÃO-NAVIO” *

2008-06-27T18:16:00.008-03:00

De além-mar, sob o vôo das gaivotas, vêm o meu amor...
Na linha do horizonte, bem ao longe, avisto seu navio,
cujas brancas velas contrastam com o azul do céu...
Vem chegando lentamente, tal qual o hesitante, de descerrar um véu.

De além-mar, trazido pelos bons ventos, vêm o meu amor..
Traz nas mãos, a força da luta, e no corpo, cicatrizes de dor
Na mente, a decisão do seu destino,
e no coração... quem saberá, o que se passa em seu coração?

Sei apenas e tão somente, o que se passa aqui,
no meu peito ardente, que transborda de amor,
ao avistar, na tênue linha entre céu e mar,
a chegada do meu porto navegante...
em seu magistral “coração-navio”, célere e ofegante!

De além-mar, sob os auspícios benevolentes de Netuno, vêm o meu amor...
Além do mar, vêm aquele que tanto esperei, que em sonhos busquei
Muito além da lei do mar, em metapoético navio, vêm o meu amor,
aportando nestas terras prolíficas, abundantes de história e poesia...

Na torre de vigia, sua chegada já se anuncia,
entre trombetas e discursos, o seu nome me guia
Seus passos, de proa à popa, observo; seu olhar, tento decifrar.
Pela prancha adornada, descerá ele do seu “coração”...
ou terei eu, que escalar suas ameias?

* expressão usada por Nicolas Guto no poema “Ulisses”

Dez/2007-Jan/2008

O perfume no elevador

2008-05-31T01:16:00.006-03:00

Entrei sozinho no elevador. A porta se fechou e imediatamente senti aquele perfume. Um delicioso e adocicado perfume. Tinha um final levemente cítrico, mas era indiscutivelmente doce. Adocicado sem exagero, na medida exata da doçura. Da doçura de uma mulher. Era um perfume feminino.

Lamentei chegar tão rápido ao meu andar. Queria mais tempo junto ao perfume.
Apesar de detestar elevadores – esses quartinhos fechados e claustrofóbicos que nos carregam pelas entranhas dos edifícios...mas que, em contrapartida, podem nos embriagar docemente com perfumes femininos – concentrando-os em seu espaço exíguo – eu queria permanecer dentro dele.
Dentro desses espaços que abrigam temporária, mas marcantes presenças de fêmeas, que nos atiram da realidade para um cálido e suave mundo de sonhos...

Lamentei terrivelmente não habitar o vigésimo sexto andar, e chegar tão rápido como cheguei, ao décimo terceiro. Meu andar. Décimo terceiro, número treze. Meu número da sorte.
Decidi ao dez anos de idade que este seria meu número da sorte. Somente mais tarde fui descobrir que ele era considerado um número de azar. Não me abalei. O número treze era o meu número da sorte. E ponto final.

No dia seguinte, o perfume no elevador lá se fazia sentir outra vez. No mesmo horário do dia anterior. Exatamente quando voltei do trabalho, direto para o décimo terceiro.

No primeiro dia do perfume, eu faltara na academia porque havia esquecido o par de tênis no apartamento. No segundo dia, faltei novamente porque esqueci não somente os tênis, mas a mochila toda!

Durante toda a semana, deparei-me, senti e aspirei o perfume no elevador. Deixei que ele me envolvesse, e passei a adormecer pensando na mulher que o exalava.
Faltei a semana toda na academia. Faltei também no curso de alemão e no bar com os caras do trabalho.

Na terceira semana, sentindo-o no elevador todos os dias ao voltar do trabalho, me dei conta da insanidade em que eu havia me colocado. Nem ao menos tentei descobrir a qual mulher aquele perfume pertencia!
Senti-me um tolo sem precedentes. Mas como libertar-me? Daquele perfume embriagante, que envolvia minha vida e a transportava para os braços de um amor grandioso?

Loucura! O que deveria eu fazer? Relacionar-me apaixonadamente com uma mulher e pedir-lhe que usasse o perfume? Se ela negasse, deveria eu implorar-lhe, ou, numa hipótese mais extrema, exigir-lhe o uso do perfume? E se ela o negasse veementemente?

Deveria então, eu mesmo usá-lo? E dormir envolto a ele; que assim, seria, meu perfume?

Maio/2008

Poema inspirado por...(alguém de olhos verdes?)

2008-04-14T13:59:00.005-03:00

O verde nos teus olhos

O verde das matas nos teus olhos
É como o vento que faz curvar as árvores,
e que semeia as flores nos campos.
Cor das águas profundas,
que espelham a lua
nas noites serenas de amor

Cítrico olhar, que lentamente se adocica
Na agridoce e suave fragrância,
da lima e da rosa pimenta

O verde aquamarine dos teus olhos
esculpe na tua face, a beleza...
Por vezes, de singela pedra de jade,
por outras, de imperiosa tigresa...

09.04.2008

Filme e Livro

2008-03-18T11:47:00.005-03:00

Billy Pilgrim me lembrou Macabéa e vice-versa....

Neste fim de semana assisti A Hora da Estrela, filme de Suzana Amaral sobre o livro da Clarice Lispector. Eu já havia lido o mesmo há muito tempo, mas o filme, vi pela primeira vez.
É impressionante e desconfortável a incômoda e despropositada vida de Macabéa, sem lugar neste mundo. Sua simplicidade extremada e seus questionamentos infantis e ao mesmo tempo, quase filosóficos, são estarrecedoramente apaixonantes e apavorantes. (“ Você é feliz?” pergunta sua colega de trabalho; ela responde: “Feliz serve pra que?”)
Um desconforto só!
No dia seguinte, continuei minha leitura de Matadouro 5, de Kurt Vonnegut. Uma incrível, satírica e sã loucura.
Resultado: adormeci pensando que Billy Pilgrim e Macabéa eram muito parecidos (não sei se minha embriaguez onírica contribuiu para isso, sendo esta idéia um delírio, ou se realmente eles têm alguma coisa em comum...); assim, os dois atormentaram meu sono e meus sonhos. Senti que precisava escrever sobre isso, senão, eles me atormentariam por mais tempo!

Talvez o que enxerguei em comum nos dois tenha sido o seu deslocamento em relação a um lugar na vida - ambos, cada um ao seu modo, são deslocados no mundo...e tem uma ingenuidade infantil - Mas isso ocorre de modos diferentes para os dois:

Macabéa vive a vida inconscientemente, quase como um animal irracional – ela é um ninguém que nem sabe que é um ninguém...
Sua existência, quase metafísica, se concretiza na sua morte prematura.

A vida de Billy Pilgrim também não o deixa confortável, e, de certa forma, ele sabe disso, pois passa a odiar a vida (mas infantilmente); principalmente após sua experiência na segunda guerra (é internado num hospital de veteranos com colapso nervoso, e cobre a cabeça nas visitas da mãe, pois tem vergonha de odiar a vida, uma vez que sua mãe a deu a ele...).
Antes da guerra, sua vida já não tinha muito sentido, depois, parece que o sentido vêm sem querer, com seu casamento com a moça rica, filha do proprietário da escola de Optometria aonde ele estudava antes da guerra. Casamento esse, decidido num momento de delírio do personagem, que nem sabia ao certo o que estava fazendo...(a moça era muito feia...e ninguém a queria).
Durante a guerra, sua apatia perante tudo - praticamente empurrando-o para a morte, só é barrada pelos colegas soldados, que o vão levando pra cá e pra lá guerra afora, salvando-o da morte.
Ainda não acabei de ler Matadouro 5, mas parece que a salvação principal de Billy (em relação a sua vida ter um sentido) vêm de sua relação com o planeta Tralfamador, cujos alienígenas o abduzem...(não se assustem....o livro é uma mistura de drama satírico sobre a segunda guerra – com ênfase ao massacre de Dresden, na Alemanha, e ficção científica...).

Bom, é isso, embora as duas histórias sejam loucamente diferentes e achar um ponto em comum entre seus personagens pareça um desvario sem precedentes, foi isso mesmo que enxerguei, Billy Pilgrim me lembrou Macabéa e vice-versa....

Trilogia

2008-03-03T08:23:00.003-03:00

TRILOGIA

Sol morno, brisa fresca, lembranças e caminhos
Ruas largas, sensações de outros tempos
Avenidas que conspiram com poetas andantes...
INSPIRAÇÃO

Papéis espalhados, computador ligado, programas abertos
Caneta a postos, sinalizando planilhas, dançando nos dedos
Uma pausa, um pensamento, um olhar, uma idéia...
CRIAÇÃO

Em meio às flores perfumadas, coloridos insetos passeiam
Poemas brotam, que surpresa, nos jardins da cidade
E os poetas acompanham, curiosos, o andar das joaninhas...
POETIZAÇÃO

27 e 28/02/2008

Livros Viajantes

2008-01-14T09:13:00.000-03:00

O Fim da Infãncia, de Arthur Clarke

Descobri a existência do livro O Fim da Infância de Arthur Clarke numa lista de discussão de Gestão do Conhecimento, e minha curiosidade foi aguçada na hora!
Li e não me arrependi! É fantástico!
Nunca tinha ouvido falar no autor, mas descobri que ele é um autor de ficção científica famoso, tendo escrito 2001: Uma Odisséia no Espaço.
Bom, por ai podemos ver que ele é da leva da boa Sci-Fi (não que eu entenda disso, mas pelo pouco que li sobre, fica-se sabendo...)
Bem, mas vamos lá. Não quero estragar a surpresa de ninguém, mas....rs.....lá vai a história:
O livro foi escrito em 1953 e a história inicialmente se passa nessa época também.
Nos anos 50 os Ets finalmente invadem a Terra e domesticam a humanidade!
É maravilhoso ler tudo de bom que eles aprontam por aqui. E tudo pacificamente, sem guerras! Um exemplo do que acontece é durante as touradas na Espanha. Todos que assistem ao touro ser martirizado também sentem a dor que o animal está sentindo!
É de arrepiar! Resultado: acabam-se as touradas!
O mundo todo se transforma numa grande e única nação. O preconceito racial e religioso é extinto; porém, sobre o sexual nada se diz...mas, vale lembrar no entanto, que o livro foi escrito em 1953!
O planeta então, vai caminhando prosperamente, sem fome, sem miséria, sem criminalidade, sem doenças, tecnologia de ponta a serviço de todos – o verdadeiro paraíso na Terra.
Porém, após 100 anos de boa dominação, descobre-se o verdadeiro propósito dos Ets, chamados de Senhores Supremos – levar embora do planeta todas as crianças.
No entanto, os próprios Ets cumprem ordens para a Mente Suprema (seria Deus?), desconhecendo os propósitos deste último.
Assim, com o fim da infância, têm-se simplesmente, o fim da humanidade e o fim do planeta!
Todas as crianças com idade abaixo de 10 anos começam a desenvolver estranhos poderes e aos poucos vão perdendo suas personalidades e vão se fundindo todas numa única mente que vai sendo alimentada com conhecimentos pela mente suprema (terá sido por isso a menção ao mesmo numa lista de GC?), e vão sendo levadas pelos senhores supremos para a tal mente suprema.
A todas que vão nascendo, acontece a mesma coisa, então, todos param de ter filhos e assim se acaba a humanidade!
Aterrador, fantástico e viajante!

Metapoesia

2007-12-23T14:55:00.000-03:00

“La Metapoesía es una poética onírica. Metaonírica. Es una ficción paranoica del decir. La irracionalidad del deseo en la escritura. La psicosis de la palabra en el lenguaje: Metalenguaje. Es una necesidad analítica en el poema: Metapoema. El Poema no existe sólo existe el Metapoema” . (1)

Já há algum tempo que quero dizer algo sobre Metapoesia.

Metapoesia é um assunto que me atrai. E muito. Escrevi metapoemas sem saber que eram metapoemas (O Nascimento da Poesia e Poesia Explícita).
Recentemente, há uns 2 ou 3 meses atrás, lendo uma crônica do Ferreira Gullar, me deparei com a palavra Metapoesia.

Por não conhecê-la, me achei uma total desinformada; mas, no entanto, ao mesmo tempo, percebi que tudo era apenas uma questão de nomenclatura, de rótulos, pois a metapoesia já havia nascido dentro de mim, mesmo que eu não soubesse seu nome. (que romântico!)

Desde que a senti em mim, a nomeei como poesia sobre poesia.

Pois bem, poesia sobre poesia ou metapoesia, ou ainda , “a poesia por ela mesma” (2) é uma necessidade natural que se revela e se impõe no fazer poético, metapoesia não é uma escolha, é uma revelação! É o devir onírico da poesia...!

Em termos mais didáticos e menos poéticos, podemos dizer que a metapoesia desvela ao leitor, o processo criativo do autor. Isso pode ser demonstrado claramente nos metapoemas Autopsicografia e Isto de Fernando Pessoa, sendo o primeiro, um metapoema bastante conhecido. Vejamos abaixo, os dois metapoemas:

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor.
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Isto

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé.
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

Segundo William Lial (3), acontece nestes dois poemas , “(...) o fenômeno literário da inter-relação autor/texto/leitor, que se trata da união entre a mente criativa do autor, somada a sua produção em texto (que já é uma interpretação da sua verdade), mais o complemento do leitor, que contribui com o texto através da sua própria interpretação.”

Assim, a metapoesia proporciona uma “viagem” metalingüística à mente do autor; aproximando este do seu leitor de maneira mais íntima, compartilhando, além do seu poema, o seu processo criativo.

Notas e Referência:

(1) Escuela-Movimiento Internacional Metapoesía (MIM): http://metapoetas.blogspot.com/

(2) http://metapoemas.blogspot.com/

(3) LIAL, William. As três dores em Pessoa. Disponível em: http://64.233.169.104/search?q=cache:f_hD2_oZusMJ:www.cronopios.com.br/site/ensaios.asp%3Fid%3D1479+metapoesia&hl=pt-BR&ct=clnk&cd=14&gl=br . Acesso em 20.12.2007

Poemas no velho e amado papel...

2007-10-18T13:35:00.000-03:00

Por mais que a net seja fantástica (e é), pois podemos expor por meio dela nossas idéias, escritos, poemas, etc...ter uma de nossas produções intelectuais publicadas no velho papel é sempre uma grande realização!

Participei do livro Antologia Dellicatta II e os
poemas Mostrei Calmaria à Maria e Indícios
saíram publicados nele!

Os mesmos podem ser lidos aqui; mas,
estão lá, registrados, até quando e quanto dure o papel!

Terceira Galáxia Poética

2007-09-18T13:37:00.000-03:00

Aqui vai um escrito que faz parte da minha Terceira Galáxia Poética; no entanto, é um escrito antigo...

A PALAVRA

Amor, palavra ambígua, palavra gasta que não mais designa (ou nunca o fez), aquilo que representa.
Já nos aconselhou o poeta para que não facilitemos com a palavra amor, que não a joguemos no espaço como bolha de sabão:

“Não a empregue sem razão acima de toda a razão (e é raro)” (...)
(...) ” Não a pronuncie”. **

Amor, palavra poderosa, que enche a boca de quem fala e o ouvido de quem ouve.
Faz voar a imaginação, ludibria seus incautos pronunciantes e reveste com fina pátina a carne desejante, que assim travestida, dá-se ao gozo.
Mas não se faz gozo, faz-se amor, porque isso sente quem ao gozo dá-se.
Mas, findado o gozo, por findar-se o desejo, se finda o amor.
Gozo curto, amor finito.
Não ouviram a voz do poeta.

Agosto/2004

** O Seu Santo nome, Carlos D. de Andrade

Off Topic e Um Escrito Poético

2007-09-11T17:37:00.000-03:00

Delírio de amor, utopia, sonho impossível....
Falar de amor é tudo isso...
Por mais que nos apaixonemos, estamos sempre sós...no nosso sentimento, no nosso amor...(sentir, amar, pensar, é um ato solitário - por mais compartilhado que ele possa ser)
O amor idealizado, cúmplice, até chega a existir, mas é efêmero - dura, enquanto dura a paixão....
Todos que já se apaixonaram (uma ou mais, ou muitas vezes!) sabem disso....
Mas porque então, ele dá tanto o que falar? Ou melhor, dá tanto o que escrever?

Porque, acredito eu, tanto quanto estar apaixonado, escrever sobre tal, é muito bom!

Bem, aqui vai mais um delírio...de amor....escrito.

UM NOVO OLHAR

Sonho com a paz do seu abraço verdadeiro.
Com a tranqüilidade dos teus olhos a observarem os meus.
Embora o amor não seja só redenção, sonho com o calor do seu toque de amor sincero entrando em minha vida.
Com sua voz doce a me sussurrar que o sol já está se pondo, que a lua já está alta e ilumina o nosso jardim.
Sonho com o teu meio sorriso a me fitar quando falo sandices exaltadas.
Sonho com o teu sorriso inteiro a me envolver quando falo algo com o qual concordas veementemente.
Sonho com o teu hálito se misturando ao meu quando cochichamos, mesmo estando somente nós dois, a fim de que nossas conversas configurem-se em segredos só nossos.
Sua calma recente e sua doçura sincera me enchem de desejo verdadeiro, de amor despertado, que outrora adormecido se mantinha, anestesiado pela secura dos teus antigos olhos.
Sonho com esse novo tempo,
com seu novo andar,
com seu novo olhar.

Abr.2007

Terceira Galáxia Poética

2007-09-11T16:50:00.000-03:00

O NOVO MUNDO
(poema-narração-experimentação)

I – PROFETIZAÇÃO

Quando a sobrecarga elétrica
provocar a grande explosão
que iniciará o Novo Mundo,
todos os seres vivos libertar-se-ão
do peso corpóreo e adquirirão
a vontade de transcender a matéria.
Nos mares, nos ares e
na terra abençoada que surgirá,
cujos picos das montanhas serão
altares de louvores à vida e à criação,
poderão fazer sua morada.

Quando um novo sol
se formar no Novo Mundo,
e sua jovem luz brilhar,
todos nela poderão banhar-se.
Poderão deslizar pelo constante arco-íris tatuado no céu, e assim,
comporão em seus corpos, todas as cores do mundo!

Quando o que existe atrás
do horizonte se mostrar,
navegarão por mares e terras e ares
nunca d’antes percorridos.

No espetáculo do Novo Mundo,
acariciarão a cauda dos pássaros
e contemplarão o abrir das asas da garça branca.
Ouvirão o troar do amor,
que, no Novo Mundo,
espalhar-se-á epidemicamente

Verão o nascimento da árvore branca,
cujas folhas, enquanto brilharem,
sinalizarão o equilíbrio entre os seres
do Novo Mundo, e o próprio mundo.

Do ventre de todos os seres vivos,
seres semelhantes brotarão,
na comunhão de um único sexo!

Excerto – I

Como explicar (narrar) num poema,
O nascimento de um mundo?
Tal tarefa, de tão alta importância,
Não pode à mim ser outorgada,
E sim, a algum fulgurante poeta!
Pois eu, iniciante que sou,
Sem experiência no ofício,
Talvez não consiga dimensionar
A magnitude do fato....
Nem impressionar com meu ato,
De linguagem modesta (embora
Com certa eloqüência),
Os eventos acontecidos...

II – ANUNCIAÇÃO

Os tambores emitem clangores
bum bum bum bum bum bum
Os clangores são emitidos pelos tambores
bum bum bum bum bum bum bum bum

Protejam seus ouvidos
bum bum bum bum bum bum
Para não enlouquecerem
bum bum bum bum bum bum

Os tambores avisam
bum bum bum bum bum bum
Os clangores metem medo
bum bum bum bum bum bum

Lutem ou fujam
bum bum bum bum bum bum
refugiem-se nas montanhas
bum bum bum bum bum bum
pois os clangores estão mais altos
bum bum bum bum bum bum bum

O Novo Mundo está para nascer!
bum bum bum bum bum bum bum
quando cessarem-se as vozes dos tambores,
bum bum bum bum bum bum bum bum bum
a fuga não será mais possível
Bum bum bum bum bum bum

O Novo Mundo estará surgindo!
bum bum bum bum bum bum
só perecerão os contrários à sua ação!
bum bum bum bum bum bum bum bum

III – NASCIMENTO

No silêncio total,
rompe-se a terra,
rasga-se o céu,
o oceano vira terra,
e a terra vira água.
O sol mingua e lua se agiganta!
A neve cai e derrete, cai e derrete...
Os antigos ares são sugados para fora dos espaços terrestres,
muito além da borda do planeta, muito além do mundo sideral.

Muito além da nossa imaginação, o Novo Mundo começa a nascer,
das entranhas do infinito, ele surge e urge!
Muge e berra!
Grita o grito do recalque infinito, há milhões de anos guardado
na abissal garganta do mundo!
Dos ventres da mãe sideral e do pai astral que, fundidos,
formam o infinito gerador,
nasce o Novo Mundo!

Excerto – II

Como vc pôde ler, caro leitor,
Tal grandiosa tarefa,
Esta de narrar este evento monumental,
Precisei aceitar!
Dissuadir não consegui,
Aqueles que de tal tarefa me incumbiram!
Tampouco também consegui,
Arrumar outro poeta.
Mesmo que principiante como eu,
Para tal poetização!
Assim, nada mais me restou,
A não ser abraçar o intento!
Sonhar, imaginar, elaborar...
E escrever as letras.
(espero que a contento...!)

Nov./Dez.06 e Fev.07

Terceira Galáxia Poética

2007-07-23T13:50:00.000-03:00

O mar é lindo de morrer! (e de viver)

Amo o mar.
Eu, que não sei nadar....
que só sei vagar,
que só sei pensar.

Amo o mar.
Apesar de não saber nadar,
de não saber remar,
e de só saber amar...

Amo o mar.
Eu, que não sei remar,
que não sei navegar,
que vago à deriva,
apesar da mão pousada sobre o leme...

Amo o mar.
E, apesar de não saber nadar,
mergulho fundo,
sem medo de me afogar.
No profundo oceano
dos sentidos.
Pois só sei amar...

Amo o mar.
Eu, que não sei navegar,
que só sei pensar,
que só sei doar...
o meu amor.
Para quem sabe
a vela içar,
e o leme manejar...

Amo o vento.
Que revolve o mar,
e que pode me levar,
se eu souber voar (já que não sei nadar),
aonde o azul do mar
encontra o azul do céu.

abril/2007

Off Topic: A ENERGIA MENTAL DO AMOR

2007-07-21T17:50:00.000-03:00

Para onde vai a energia produzida pela mente?
Perde-se no ar, inaproveitada?
Essa questão me veio um dia, quando, totalmente desiludida com um amor não realizado, pensei: Quanta energia gasta em vão! Quanta energia para a conquista desse amor gasta à toa! Quanto desperdício!
Após essa “constatação”, imediatamente lembrei-me de uma notícia na televisão sobre uma Feira de Ciências, na qual alunos do segundo grau expunham suas invenções.
Uma delas me chamou a atenção, constituindo-se num invento bastante interessante, por meio do qual aproveitava-se a energia gerada numa academia de ginástica, mais especificamente, a energia produzida numa aula de spinning.
Não me recordo agora, como as garotas inventoras fizeram para aproveitar a energia, mas a idéia base é a mesma: como aproveitar toda a energia gerada numa aula de spinning? E como reaproveitar toda a energia empregada no pensamento? Neste caso, o pensamento direcionado para o amor (sabemos que a energia gasta nesse campo não é pouca!).
Viajando um pouco, acredito que neste segundo caso de reaproveitamento de energia, a complexidade deste intento seria bem maior que no primeiro caso; e, até já imaginei as pessoas apaixonadas e empenhadas na conquista de seus amores, usando capacetes contendo eletrodos que “puxariam” (sei lá como!) sua energia mental e a transfeririam para outro lugar.
Imaginem quantos anseios, dúvidas, suposições, planos de conquistas, ciúmes, decepções, frustrações, alegrias, realizações, medos, atração sexual, etc., etc., - tudo isso, muitas vezes, num único dia!
Quanta energia! Quantas usinas de energia ambulantes!
Para onde vai toda essa força energética? Perde-se totalmente? Como seria possível re/aproveitá-la?
Alguém tem alguma idéia?

Jun./07

Terceira Galáxia Poética

2007-07-21T17:10:00.000-03:00

A LENDA

O amor está morto.
E ninguém percebeu.
Ninguém atentou,
ninguém chorou.
Quem amou, amou sem perceber,
que não podia estar amando,
pois o amor já estava morto.

E, nesse pesar absorto,
amaram-se os incautos,
os levianos, os ingênuos e os idealistas.
Amaram-se também,
os usurpadores da palavra amor.

O que fazem estes,
Em nome do jazente sentimento:
lascívia, luxúria, traição e morte.
Ignominiosamente, com tais atos,
maculam a memória do amor.

Na eterna lápide onde jaz
o sentimento morto, lê-se:
“Aqui jaz o Amor...
Nati-morto sentimento
Nati-morta sensação do espírito
Nati-morta aspiração da alma...”

Há quem diga, que o amor
não chegou a ser gerado; portanto,
nem nascido, nem nati-morto
pode ter estado...

O que jaz então,
no túmulo do amor?
Será uma lenda a nati-morta
existência do amor?
Será então, o seu utópico fantasma ,
prematuro e pueril,
aquele que aquece os corações
dos que acreditam amar?

Oh! Execrável desilusão!
Nem a alma do nosso morto amor
habita os dias do mundo!

Exijamos a exumação do amor!
E, se tais suspeitas se confirmarem,
perpetue-se então, a lenda!
Disseminem-na pelas gerações vindouras
e deixem que com ela todos se refestelem!

16.02.07

Livros Viajantes: O Amante do Vulcão

2007-07-20T16:42:00.000-03:00

Comprei O Amante do Vulcão num sebo por acaso. Procurava alguma literatura interessante quando me deparei com esse livro. O que me chamou a atenção para comprá-lo foi o fato de sua autora ser Susan Sontag. Conhecia sua fama e fiquei muito curiosa para ler um romance escrito por ela, pois até então havia somente lido alguns artigos de jornais de sua autoria.
Nas primeiras páginas achei-o um pouco cansativo, mas, pouco depois foi ficando muito interessante e curioso, e não consegui deixar de lê-lo até o fim, com bastante satisfação!
A história é simples e linear, no entanto, seus personagens históricos e seu pano de fundo histórico dão uma incrível sensação de se estar lendo um importante e interessante episódio da História Européia.
Tudo começa em Nápoles nas décadas de 1760-1770 (não me lembro exatamente, na pré-revolução francesa) e termina na Inglaterra em 1815; sendo o personagem principal Sir William Hamilton, embaixador inglês no Reino das Duas Sicílias (A Itália ainda não era um país unificado) e famoso colecionador de arte, (ah! e estudioso apaixonado por vulcões - no caso, o Vesúvio!); e evolui para seu casamento com Lady Emma, uma cortesã inglesa anteriormente amante de seu sobrinho. No decorrer de suas vidas ela torna-se amante do Almirante e Herói inglês, Lorde Nelson, famoso por vencer a batalha marítima de Trafalgar.
A grande sacada é a não-nomeação do trio principal de personagens - William Hamilton é chamado de “O Cavaliere”, sua esposa de “ A esposa do Cavaliere”, e Lorde Nelson de “O Herói”; e, sendo os mesmos assim “poupados” de seu papel histórico, o seu perfil psicossocial pode ser bastante explorado pela autora, nos proporcionando acompanhar suas vidas e interesses pessoais com bastante curiosidade.
Há também um desfile delicioso de outros personagens históricos, como a Rainha de Nápoles - irmã da Rainha Maria Antonieta da França, Napoleão, Goethe, e uma heroína portuguesa chamada Leonor da Fonseca Pimental (existem outros, que agora não me vêm à mente!)
Enfim, um livro pra lá de “viajante”, e elegantemente bem escrito!

Terceira Galáxia Poética

2007-05-22T15:59:00.000-03:00

Mostrei "Calmaria" à Maria

Inspirada pela poesia “Calmaria” de Nicolas Guto *

Mostrei Calmaria à Maria,
e pedi que a lesse como em romaria,
à natureza sagrada.
E assim, lavasse sua alma
na água corrente dos arroios.

Mostrei Calmaria à Maria,
e pedi que a lesse como em romaria,
à memória de um passado talvez, cheio de alento,
mas que com o vento, se foi.
E assim, libertasse sua alma para o futuro,
mesmo que esse fosse de apenas um dia.

Mostrei Calmaria à Maria,
e pedi que a lesse como em romaria,
aos confins de seu próprio coração,
e que lá dentro acendesse uma vela
e procurasse um sentimento novo,
uma nova razão e um novo irmão.

Mostrei Calmaria à Maria,
e pedi que a lesse como em romaria,
à jornada (para uns, curta; para outros, longa)
inevitável da vida e que, aportando na maturidade,
venha à porta lhe receber, a serenidade;
sorridente, apesar dos percalços da viagem.

14.03.2007

* http://nicolasguto.zip.net/arch2006-12-01_2006-12-31.html

Terceira Galáxia Poética

2007-05-15T13:48:00.000-03:00

POESIA EXPLÍCITA

Construtos poéticos arraigados
na mente.
Arraigados na pele,
no cerne e no cérebro.
Poesia na carne!
Poesia na veia!

Madeleines afogadas no chá,
pisoteadas por uma mente
sem resquícios de lembranças...
Poesia Bruta!

Poema seco!
Num beijo salgado.
Um olhar surreal
para a poesia nascida
da secura do coração
que aguarda a temporada
das águas...

A coragem e a covardia
O medo e a insegurança
Num poema insano!
Em uma vida sem danos.

Uma vida.
Poucos planos.
Poesias que emergem.
Versos que se submetem
a explicitar a vontade
de um poema sujo
de um poema pesado
de um poema vigoroso,
pomposo, falacioso...
Por que não?!

Poesias, poemas, versos,
rimas, frases...idéias.
Círculo de vícios e tônicos.
Vigor da mente
que sente
a poesia latente!

Poesia que escuta
o coração ladrar
o corpo falar
a mente querer.
Poesia que bate,
que late,
e abriga
a vida nascida
e vivida pelo andar
da poesia surgida!

Poesia precoce!
Que se alimenta do leite materno
em terno aconchego.
No peito cheio, morde
e vibra, suga e se deleita!
Aproveita e adia
o crescimento da poesia premente!

Abrupto poema!
Nascido da primeira frustração
do primeiro desamor experienciado
em alienado universo.
Aos poucos exilado,
em ilhada literatura.
Profícuos poemas encontrados e
escritos à mão!

Poesia que tarda, que falha,
que amarga a boca
em escatológica sinfonia
com o desgaste da esperança.
Mas que cria e recria
a vontade da escrita.
E restaura a construção
do Poema Primal,
cuja subjacência conserva
em doce berço de inocência,
a vital intuição da escrita.

07.02.07

Terceira Galáxia Poética

2007-05-09T11:02:00.000-03:00

Bom, aqui estamos nós em mais um postagem poética....desta vez, mais uma poesia minha, constante esta, da minha Terceira Galáxia Poética:

COMO NÃO PENSAR

Para não pensar,
Escrevo e penso.
E deixo transbordar o que de mim me incomoda
O que em mim não existe
O que em mim,
Persiste.

Para não pensar
Transformo sentimentos em palavras
Sensações em versos
Obsessões em poemas

Dou forma aos sentimentos para não pensá-los
Construo poesias para não sucumbir,
Para não cair, para não desmontar
A milimétrica edificação da satisfação
(e da sanidade?)

Poetizo o karma
Amo pelos versos
Satisfaço-me na concepção das proles
E na “dura escritura”
Pensada para não pensar,
E salutarmente despejada no papel.

(salve o papel, a caneta e os computadores!)

Jan.e fev./07

Livros Viajantes

2007-04-20T11:11:00.000-03:00

Adoro ler “livros viajantes”.
Mas o que são eles? Como o próprio rótulo diz, livros que nos fazem viajar...
Os meus preferidos são os de realismo fantástico (tipo Italo Calvino), os propriamente fantásticos (Tolkien), e os que não são nem uma coisa nem outra, mas que são pura literatura das boas, e igualmente viajantes , etc., etc.....
Listarei nesta seção os “livros viajantes” que já li e “viajei”.
Vou deixar também minhas impressões sobre cada um deles, mas sem consultar nenhuma fonte. Escreverei o que eu lembrar para mostrar que eles realmente me marcaram muito! (boa desculpa para uma “preguicinha” de pesquisar algo sobre os mesmos!)
Mas, brincadeiras à parte, acho realmente que, se nós nos lembramos bastante de um livro, é porque ele nos marcou, tanto por termos gostado dele ou por tê-lo odiado (quanto a este último, para mim será difícil escrever sobre algum, pois quando não gosto, não leio até o fim!)
No meu caso, os livros sobre os quais escreverei, me marcaram pelo seu encantamento literário e poder de proporcionar uma bela viagem!

A Montanha Mágica, de Thomas Mann

Bom, esse livro não requer apresentações, é um robusto clássico da literatura mundial.
Foi o primeiro livro de número avantajado de páginas que eu li. Minha primeira empreitada nesse tipo de leitura: 700 e poucas páginas. Li nuns dois meses e me encantei por completo!
Achei que Thomas Mann seria uma leitura difícil, mas não foi. Foi uma leitura completamente acessível para uma não-intelectual, mas medianamente voraz leitora como eu.
A história se passa em um sanatório para tuberculosos em Davos, na Suíça, antes da primeira guerra mundial.
Amei o personagem Hans Castorp! Acho meio brega dizer que nos identificamos com tal fulano-personagem, mas, realmente me identifiquei com ele.
Sua perfeita adaptação à vida do sanatório, relutando em deixá-la mesmo já estando curado, em detrimento da volta à sua vida de antes da doença foi totalmente compreensível por mim.
O sanatório se constituiu para ele num universo paralelo, aonde ele pôde amadurecer intelectualmente e aprofundar-se filosoficamente dentro de si mesmo. A sua estadia lá foi uma fantástica viagem emocional, intelectual, sensorial, filosófica, metafísica, e até mesmo amorosa.
Daí sua relutância em abandonar esse ambiente, ao qual ele se encaixou perfeitamente; aonde, além de pensar e sentir, ele só tinha que seguir as regras do sanatório, às quais ele estava inteiramente adaptado.
O sanatório tornou-se um mundo de sonhos, um refúgio do mundo real, pois se percebe no começo da obra que ele não possuía muitas aptidões para a vida prática e suas futilidades, sendo mais um contemplador-pensador do que um ator.
A ambigüidade sexual do personagem também é muito interessante. E é um aspecto que surge em outras obras do autor, como Morte em Veneza e Tonio Kroger.
Enfim, é um livro magnífico! Vale a pena lê-lo!

Livros

2007-04-09T17:29:00.000-03:00

A LENDA DE MURASAKI

Estou lendo um livro chamado “ A Lenda de Murasaki”. É simplesmente viajante!
A história se passa no Japão medieval (séc. XI) e conta a vida de Murasaki Shikibu – a mulher que escreveu aquele que é considerado o primeiro romance da história da literatura mundial: “A Lenda de Genji” (Genji Monogatari), tornando-se um clássico da literatura japonesa.
A autora, Liza Dalby, estudiosa da cultura japonesa, a partir de fragmentos do diário de Murasaki recria a sua história.
Genji Monogatari conta a história do príncipe Genji, conhecido como o “Príncipe Brilhante”, cuja gentileza, romantismo e sensibilidade encantam quem a lê, e ao mesmo tempo recria o mundo aristocrático e social japonês da época.
As cópias manuscritas da história se espalham pela capital japonesa causando imenso sucesso; chegando à corte japonesa, cujo regente, também apreciando a obra, convida sua autora para ser dama de companhia da imperatriz – o que na época era a aspiração máxima das moças da classe alta japonesa.
A história é fantástica, pois nos mostra o modo de pensar do povo japonês, suas crenças, superstições (muitas!), tradições, costumes e sua sensibilidade poética!
Uma das coisas mais incríveis é que Genji tenha sido escrito por uma mulher numa época em que escrever era privilégio somente dos homens, sendo mal vistas as mulheres que se interessavam a aprender a ler e a adquirir cultura.

“Tanto por seu conteúdo como por sua extensão e qualidade literária, Genji Monogatari é considerada uma das obras mais influentes da literatura japonesa. Muitas pessoas a consideram o primeiro grande romance jamais escrito no mundo, isto no sentido moderno da palavra. Porém, vale notar que essa asserção é firmemente disputada, tanto por experts como por amadores.” (http://pt.wikipedia.org/wiki/Genji_Monogatari )

Naquela época era comum as pessoas de classe alta se comunicarem por meio de pequenas poesias chamadas waka!
Assim, o livro está repleto desses poemas, que Murasaki envia e recebe. São freqüentemente usadas metáforas com elementos do tempo (clima) e natureza para simbolizar seus estados de espírito. A poesia era utilizada também para celebrar alguma comemoração ou acontecimento importante na vida da corte.
A forma da poesia Waka consiste em 5 sílabas no 1º verso, 7 no 2º, 5 no 3º , 7 no 4º e 7 no 5°.
Os "waka", "poema" em japonês, foram desenvolvidos por aristocratas no século VI e consistem em estrofes de 37 sílabas, um pouco mais longos do que o tradicional "haiku" (conhecido como haicai fora do Japão), que é uma forma posterior. É, na realidade, uma waka truncada, de 5 sílabas no 1º verso, 7 no 2º e 5 no 3º.

Vamos à algumas Waka escritas por Murasaki:

“ Enquanto a vida flui, quem lerá – esse regalo para ela cuja lembrança nunca morrerá”

“ Tare ka yo ni nagarae te mimu kakitomeshi ato wa kie senu katami naredomo”

“Quando o som dos grilos esmorece na sebe, é impossível interromper o adeus do outono, como devem ficar triste...”

“ Nakiyowaru magaki no mushimo tomegataki akino wakare ya kanashikaru kana”

Waka que Murasaki enviou para sua prima Ruri:

“Enregelado pelo frio, meu pincel não consegue desenhar para você a imagem dos meus sentimentos”.

Waka enviado por Ruri como resposta:

“Embora não flua, continue a escrever; sua dor se afastará flutuando como o gelo na água”.

Uma waka sobre o ato de escrever waka, que ilustra bem o uso da waka na época e particularmente por Murasaki: (claro!)

“Toda ocasião, todo fenômeno natural, toda emoção, acendia uma waka em minha mente”

Agora, uma waka que achei particularmente muito bonito!
Ming-gwok, um chinês por quem Murasaki se apaixonou e com quem teve um caso, enviou para ela junto com um presente – uma caixa de pincéis chineses.
O barato é que ele já estava na China, muitos anos depois de eles terem se apaixonado e, devido à precariedade do envio de correspondências da época, ele imaginou que seu presente talvez nunca chegaria às mãos dela, daí esse poema:

“

Feiticeiro que cruza os imensos céus, procure aquela que não posso ver, nem em meus sonhos” (lindo, lindo!)

Sites Consultados:

http://noticias.uol.com.br/ultnot/efe/2007/01/02/ult1808u82753.jhtm
http://pt.wikipedia.org/wiki/Genji_Monogatari
http://www.blocosonline.com.br/literatura/poesia/temdomes/2007/01/tempoe09.php
http://www.kakinet.com/caqui/nyumon20.htm

Sobre Nossas "Crias"

2007-03-19T17:24:00.000-03:00

Comecei a pensar nos “filhos” gerados pelos “artistas” quando era adolescente e comecei a escrever pecinhas de teatro (não que eu me considerasse artista...mas me achava importante escrevendo...).
Bem, depois parei de pensar nisso e só fui voltar a esta idéia quando li uma frase genial de Pya Lima (as vezes Pêra, etc.....) no seu blog, sobre a concepção das proles.
No caso dela, fotografias, às quais pariu em clicks apaixonados e os libertou para o mundo a fim de cumprirem seu destino premeditado (segundo Pya).
A frase “Bendita é a Concepção das Proles” contida no texto não me saía da cabeça e, para exorcizar esse mantra perturbador que ressoava em minha mente, escrevi a poesia “Bela Prole” (que faz parte da minha Segunda Galáxia Poética).
A própria frase de Pya já é, em si, uma cria, que por sua vez, gerou indiretamente outra: esta minha poesia.
Assim, a própria cria poderá vir a dar “crias”, independente da vontade de sua mãe, ou de seu pai!
Ou seja, nossas crias podem não ter um destino tão premeditado assim...

A Concepção das Proles

Bela prole
concebida
Bela prole
bem nascida
Bela prole
bem criada.

Bela prole
vai crescendo,
apanhando e
aprendendo.
Desgarrando e
transformando,
libertando e
liberando.

Que tua mãe
que te gerou
Muitos frutos
ainda dê

Que teu pai
que não existe
Seja o mundo
que te pariste

De um insight
bela prole
nasceu!
Elaborando,
Bela prole cresceu!

Bela Prole
bem criada
Boa prole tb dará,
para este mundo
sem fim, concebendo,
um dia, também estará.
Inspirando e ensinando,
pela vida vai andando.
Cantando, sorrindo ou
chorando, bela prole
vai sonhando e encantando.

Do mundo
minha prole é,
para o mundo
foi parida,
e nele, bela prole morará!
Adormecida ou acordada,
na mente de alguém
fará sua morada.

Bendita é a concepção das proles!!! *

concebidas, paridas,
nascidas e criadas.

Acatadas, refutadas
ou destrinchadas,
Benditas proles,
belas ou não,
abrindo-se como
leques coloridos
pelo mundo se vão!

* frase de Pya Lima
http://pyalima.blog.uol.com.br/

Dez.2006

Segunda Galáxia Poética

2007-03-19T13:02:00.000-03:00

EXPERIMENTAÇÃO

Experimento a poesia,
como quem experimenta uma receita culinária.
Experimento a poesia,
como uma forma de digerir emoções.
Experimento a poesia,
como uma fuga das emoções (como já disse um poeta)

Experimento o insight, a luz, a gênese, o parto,
a elaboração, a transmutação, a transcrição!
Experimento o mergulho no oceano profundo,
e a insana sanidade da exteriorização...

Excrescências de sentimentos marginais,
em puro estado bruto!
Requerente de elaboração, dilapidação e aprofundamento;
Para serem transcritos pelo centro nervoso da escrita!

Que exterioriza, expõe e mostra!
Analisa, persegue e gera,
vasculha indícios.
Percebe o que transborda
e o que se encolhe!
Explora, observa, descortina,

Vira pelo avesso
e sente,
como requerente,
a morte da matéria.

jul./e dez.06

Segunda Galáxia Poética

2007-03-19T11:05:00.000-03:00

O QUE?

O que fazer
Quando o abraço não existe
O vácuo persiste
Os beijos se perdem
E a mente insiste?

O que fazer
Quando as mãos se esvaziam
Os olhares não existem
Os caminhos se desviam
E mente e coração insistem?

O que fazer
Quando os espaços se alargam
As intimidades inexistem
Os devaneios te abarcam
E mente, coração e corpo insistem?

O que fazer
Quando a ânsia persiste
As sensações insistem
O vazio não desiste
E a não-materialização resiste?

O que fazer?

O que comer
O que beber
O que deter
O que vencer
O que correr
O que mexer
O que escrever
O que viver?

O que?

12.10.06

Segunda Galáxia Poética

2007-03-16T15:13:00.000-03:00

AVES DA MANCHÚRIA

Da Manchúria à luxúria,
do zelo ao apelo,
somos aves sem dono.
No abandono de nosso vôo
sugamos o hálito de zéfiro
e nos alimentamos de nosso
próprio sangue.

Falta-nos o pecado e a fé,
a coragem e a sensatez,
a verdade e a paz.

Da Manchúria voamos até aqui
e aqui estamos,
aqui nos abandonamos,
aqui nos instalamos,
e aqui procuramos nossas vidas.

No bater de nossas asas,
o pó levantamos, e dele,
renascemos, crescemos,
e ao pó voltaremos.

Mas não agora!

Nós, Aves da Manchúria,
milagrosas criaturas,
nas alturas abandonadas,
às alturas condenadas!
Nosso destino aceitamos,
e nele, criaremos nosso vôo,
nossas vidas, idas,
e vindas...

No mais belo céu,
cujo encanto
em qualquer canto persiste
e existe...
Seja Ocidente ou Oriente,
Poente ou Ponente,
na História ou na Literatura.

Somos agora,
aves do céu,
e nele, nosso vôo se abrirá!

20.11.2006

Segunda Galáxia Poética

2007-03-16T15:07:00.000-03:00

VIVA A RAZÃO

Acima de toda razão,
De todo contrato,
De todo substrato,
Eis-me aqui, intacto!
Pronto para amar-te.

Beijar-te querida, e amar-te suavemente...
Amar-te querida, e beijar-te longamente...

Além de todo extrato,
Exacto no acto,
No pulo e no gato,
Viva o substrato!

Viva a razão,
O almoço,
E a visão!

Viva o amor
Viva o beijo
Viva o abraço!
E viva o Substrato!

Viva a razão do amor que lhe tenho,
Viva a razão do amor que não podes me dar,
Viva a nossa razão,
O nosso substrato,
O nosso contato,
O nosso tato!

Viva o tudo e o nada!
Viva eu e você!
E o nosso amoroso substrato,
não-exato e sem acto!

2006 (ago. e out.)

Segunda Galáxia Poética

2007-03-16T15:04:00.000-03:00

AMOR OPONENTE

Inspirou-me certamente, mas não inteiramente,
o seu olhar,
a sua tez,
o seu portar-se.

Os seus modos para comigo
foram o fio condutor
do meu desassossego
e do meu ardor.

Em mim ficou o seu cheiro,
e do sentir diário desse perfume,
nasceu inodora flor.
A marca do cego vagar,
da muda fala verborrágica,
cujas palavras escorrem vãs
e desprovidas de sentido,
perante o infinito que se agiganta.

A marca da surdez eloqüente,
que assim chega aos ouvidos do amor oponente.

Inspirou-me certamente, mas não inteiramente,
a sua vida,
as suas mãos,
e a sua companhia.

Inspirou-me para amar-te e para odiar-te.
Inspirou-me para desiludir-me de ti e de mim,
do discernimento e da razão,
da vazão,
do sim,
e do não!

26.10.2006 e
12.12.2006

Segunda Galáxia Poética

2007-03-15T10:53:00.000-03:00

DIA SECO

Dia seco.
Manhã seca.
Sol queimando.
Pelas ruas ardentes os carros passam,
correndo, desviando,
xingando, atropelando,
Querendo!

Manhã ensolarada,
cansada, suada,
encarquilhada, iluminada!
Seca.

Dia seco.
Manhã tórrida.
Sol ardendo.
Pelos paralelepípedos escaldantes as pessoas passam,
andando, correndo,
Suando, ardendo,
Querendo!

Manhã clara do brilho do sol,
dos reflexos nos vidros dos carros e
nas pedras velhas do calçamento.
Pedras quentes de outra época,
De outras manhãs...
Também secas?

Dia seco.
Manhã ressecada pelo sol de muitos anos,
anos de luta e glória,
fortunas e fracassos,
experiência e cansaço,
descanso e esperança...

Dia seco.
Manhã de fogo-fátuo bruxuleante
pelas casas antigas que ainda mantém-se,
pelos resquícios dos velhos tijolos nas novas construções,
pelos velhos cimentos, que, unindo tijolos, abrigaram
vidas que já se foram.
Pedra e massa que agora presenciam dias secos, manhãs ardentes,
dias ressequidos, manhãs carentes.

Dia úmido
Manhã fresca,
um dia....

Out.2006

Segunda Galáxia Poética

2007-03-14T17:31:00.000-03:00

INDÍCIOS

Quero descobrir
os segredos
que teus olhos
indiciam

Revolver sua placidez
e fomentar
tua rebeldia

Latente.
que se sente
transbordante
dos teus
olhos.

14.12.2006

Segunda Galáxia Poética

2007-03-13T17:19:00.000-03:00

EM SUSPENSO

Suspensa está
a respiração
a vida
o tesão.

Suspensos estão
o amor
a cor
a dor
o valor.

Nessa meia-vida
refrescante é a brisa
doce é o pêssego fresco
suave é o perfume da maçã

Nessa suspensão
nada de novo se planta
mas o que se colhe
se não assusta, perturba.
Não se esconde, se mostra,
e aí, assusta!

26.10.2006

Poetrix

2007-03-13T13:36:00.000-03:00

Há pouco tempo, visitando sites de poesias, descobri a existência de um movimento poético chamado Poetrix.
Esse tipo de poema lembra, pelo seu formato, o haicai em sua versão ocidental, conforme explicação de Ana Maria de Souza Mello (1):

“ O haicai é um poema japonês composto de 17 sílabas que nas traduções e nos originais ocidentais, vem distribuído em três versos de 5, 7 e 5 sílabas formando um terceto. O terceto é uma característica ocidental pois em japonês estes versos vêm escritos em uma única linha vertical ou horizontal. Originalmente sem rima, que é muitas vezes acrescentada na tradução.”

Já o Poetrix é um poema composto de título e uma estrofe de três versos, um terceto, com um máximo de trinta sílabas métricas.Surgiu em 1999, com a publicação do livro TRIX – Poemetos Tropi-kais, de Goulart Gomes, premiado com Menção Especial pela Academia Carioca de Letras e União Brasileira de Escritores – RJ, em 2000.

Segundo palavras do próprio criador: “O POETRIX tem sido chamado de "anti-haicai" ou "filho rebelde do haicai". Eu diria que ele é um 'herdeiro" do haicai, pela sua forma e um "herdeiro" dos micropoemas e poemas-minuto, pelo seu conteúdo. Mas, não esqueçamos que o terceto também tem uma tradição ocidental, oriunda dos terzettos italianos, praticados por Dante Alighieri. “ (2)

Escrevi esses dois micro-poemas, serão eles POETRIX??

Poesia

Poesia é sangue e suor
É o momento maior
Mesmo que em dor menor

O Que é O Amor

Nada é o amor
Sem o grande temor
Das lágrimas

(1) http://kplus.cosmo.com.br/materia.asp?co=217&rv=Literatura
http://www.movimentopoetrix.com/blog.php
(2) http://www.palavrarte.com/Entrevistas/entrev_poetrix.htm

Poesias Selecionadas

2007-03-07T16:57:00.000-03:00

Há muito tempo atrás eu li o poema ANNABEL LEE de Edgar Allan Poe e o achei muito bonito e triste. Realmente me impressionou.

Lembrei-me dele esses dias e resolvi colocar aqui essa poesia.
Colocarei duas traduções para o português, uma de Fernando Pessoa e outra do brasileiro Oscar Mendes.
Gostei mais da tradução do Oscar Mendes, por causa, principalmente, da repetição da palavra ANNABEL LEE , semelhante ao original em inglês.
Essa repetição torna mais trágico e triste o poema, e lindo, muito lindo!

ANNABEL LEE

trad. de Oscar Mendes

Há muitos, muitos anos, existia
num reino à beira-mar, em que vivi,
uma donzela, de alta fidalguia,
chamada ANNABEL LEE.
Amava-me, e o seu sonho consistia
em ter-me sempre para si.

Eu era criança, ela era uma criança
no reino à beira-mar, em que vivi.
Mas tanto o nosso amor ultrapassava
o próprio amor, que até senti
os serafins celestes invejarem
a mim e a ANNABEL LEE.

Por isso mesmo, há muitos, muitos anos,
no reino à beira-mar, em que vivi,
gélido, de uma nuvem, veio um vento
matar ANNABEL LEE.
E seus nobres parentes se apressaram
em tirá-la de mim: encerrarem-na vi
num sepulcro bem junto ao mar,
que chora eternamente ali.

Foi inveja dos anjos: mais felizes
éramos nós aqui.
Sim, foi por isso (como todos sabem
no reino à beira-mar, em que a perdi)
que veio um vento, à noite, de uma nuvem
matar ANNABEL LEE.

Mas nosso amor, imenso, era mais forte
do que o tempo e que a morte,
do que a própria esperança em que o envolvi.
E nem anjos celestes nas alturas,nem demónios dos mares abissais
jamais minha alma afastarão, jamais,
da bela ANNABEL LEE.

Pois, quando surge a lua, em meus sonhos flutua,
no luar, ANNABEL LEE.
E, quando se ergue a estrela, o seu fulgor revela
o olhar de ANNABEL LEE.
E junto a ela eu passo, assim, a noite inteira,
junto àquela que adoro, a esposa, a companheira,
na tumba, à beira-mar, no reino em que vivi,
junto ao mar que por ti
soluça eternamente, ANNABEL LEE.

http://umamericanoemlisboa.blogspot.com/2005/12/beira-marbeira-mal.html

ANNABEL LEE

trad. de Fernando Pessoa

Foi há muitos e muitos anos já,
Num reino de ao pé do mar.
Como sabeis todos, vivia lá
Aquela que eu soube amar;
E vivia sem outro pensamento
Que amar-me e eu a adorar.

Eu era criança e ela era criança,
Neste reino ao pé do mar;
Mas o nosso amor era mais que amor --
O meu e o dela a amar;
Um amor que os anjos do céu vieram
a ambos nós invejar.

E foi esta a razão por que, há muitos anos,
Neste reino ao pé do mar,
Um vento saiu duma nuvem, gelando
A linda que eu soube amar;
E o seu parente fidalgo veio
De longe a me a tirar,
Para a fechar num sepulcro
Neste reino ao pé do mar.

E os anjos, menos felizes no céu,
Ainda a nos invejar...
Sim, foi essa a razão (como sabem todos,
Neste reino ao pé do mar)
Que o vento saiu da nuvem de noite
Gelando e matando a que eu soube amar.

Mas o nosso amor era mais que o amor
De muitos mais velhos a amar,
De muitos de mais meditar,
E nem os anjos do céu lá em cima,
Nem demônios debaixo do mar
Poderão separar a minha alma da alma
Da linda que eu soube amar.

Porque os luares tristonhos só me trazem sonhos
Da linda que eu soube amar;
E as estrelas nos ares só me lembram olhares
Da linda que eu soube amar;
E assim 'stou deitado toda a noite ao lado
Do meu anjo, meu anjo, meu sonho e meu fado,
No sepulcro ao pé do mar,
Ao pé do murmúrio do mar.

ANNABEL LEE

Edgar Allan Poe

It was many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of Annabel Lee;
And this maiden she lived with no other thought
Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,
In this kingdom by the sea;
But we loved with a love that was more than love-
I and my Annabel Lee;
With a love that the winged seraphs of heaven
Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,
In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
My beautiful Annabel Lee;
So that her highborn kinsman came
And bore her away from me,
To shut her up in a sepulchre
In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in heaven,
Went envying her and me-
Yes!- that was the reason (as all men know, In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud by night,
Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love
Of those who were older than we-
Of many far wiser than we-
And neither the angels in heaven above,
Nor the demons down under the sea,
Can ever dissever my soul from the soul
Of the beautiful Annabel Lee.

For the moon never beams without bringing me dreams
Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise but I feel the bright eyes
Of the beautiful Annabel Lee;
And so,all the night-tide, I lie down by the side
Of my darling, my darling, my life and my bride,
In the sepulchre there by the sea,
In her tomb by the sounding sea.

http://www.culturabrasil.org/pessoaepoe.htm

Primeira Galáxia Poética

2007-02-27T15:59:00.000-03:00

Não sou de escrever sobre minhas poesias, mas, sobre esta em particular, gostaria de escrever algo.
Ela foi escrita no calor do rompimento de um relacionamento (no qual eu levei o fora...)
Inicialmente ela estava projetada para ser uma poesia de amor para a pessoa com quem eu estava, mas, sentindo que a relação não ia bem, minha inspiração arrefeceu.
Então, deixei a poesia começada para ver o que aconteceria com ela mais para frente...
Assim, quando do rompimento, retomei a mesma e resolvei fazer por meio dela, um exercício de amor romântico.
Pode parecer pieguice extrema da minha parte, mas acho fascinante a poesia que idealiza o ser amado!
Dessa forma, escrevi a tristeza do rompimento a partir da idealização romântica.
No meio da poesia cheguei a tentar recuar, achando que estava exagerando, pois o relacionamento não havia me deixado perdidamente apaixonada; mas, esforcei-me para concentrar-me no exercício poético do amor romântico, independente da minha relação e do fora que levei.
E saiu essa poesia.
Escrevo poesia intuitivamente, sem me apegar a regras ou às escolas literárias, assim, qualifico essa poesia como amor romântico, mas não sei exatamente se ela se encaixa nesse rótulo de acordo com a literatura poética.
Entretanto, como poesia para mim é vida, intuição e inspiração, isso é o que menos importa!

VISLUMBRES (lírica de amor romântico)

Num vislumbre vi você.
Sua visão inundou meus olhos....
Mais tarde, meus sentidos todos.
Sua presença perturbou o meu estar, o meu dizer e o meu olhar,
e a sua emanante suavidade invadiu minha vida.

A cada estar seu ao meu lado, e a cada vislumbre da sua presença,
Enlevava-se e aguçava-se a minha mente...
Num desnorteio bom, feliz, preenchido de vida, e de diárias elucidações...
Meu corpo renascia todos os dias em que nos tocávamos,
no entrelaçamento premente de nossas vidas.

E agora eu sigo o seu perfume, que me persegue junto com o gosto de mel
imanente aos seus lábios e a doçura dos seus olhos...
Pequena bússola que norteia meus sentimentos, fonte de risos e sonhos bons.
Sonhos esses, desejosamente infindáveis, como o são os sonhos dos verdadeiros
poetas!

Sonhos de amar-te, sonhos de viver-te, sonhos sonhados com você, sonhos de
poeta que quer amar a amada desejada, sonhada, idealizada!
Sonhos de poesias repletas de amor sonhado,
Poesias sonhadas repletas de sonhos de amor...

Sonhos no entanto, são sonhos....
Amores sonhados, são sonhos...
Poesias são sonhos de poetas....
... e poetas são talvez, apenas sonhadores?
Cujos sonhos a realidade dura, crua e nua suplanta...
desconstrói, derrota, abalroa, desmantela!

Então, então, então...........................................
Olhando agora, apoiado em patamares outros...
Os seus doces olhos úmidos, perdidos e carregadores de noticiosas novidades do
porvir do amor, do porvir do depois, do porvir do que vêm....
Em seus olhos cintilantes, brilhantes e grandes, vislumbro os deflagradores do
acordar do poeta!

Do despertar dos sonhos sonhados vãos, que finalmente vão-se em sonhos
perdidos e despedaçados, ribombando ao vento em busca do nada.

Abril/Maio.2006

Filmes

2007-01-30T14:10:00.000-03:00

O NOVO MUNDO

Recentemente assisti O Novo Mundo de Terrence Mallick em dvd.
É uma versão de Pocahontas, aonde um marinheiro inglês chega nos EUA, mais especificamente no estado da Virgínia, para colonizar as terras, e se apaixona pela filha do rei de uma tribo de nativos; e a princesa também se apaixona por ele.
Seria mais uma adaptação dessa história de amor e colonização da América, não fosse o modo como esse filme foi feito.
São mais de duas horas de pura poesia! O ritmo é lento, com pouquíssimos diálogos. Mas não cansa! É uma grande poesia visual, com imagens belíssimas e possuidor de um lirismo fascinante!
Li críticas em sites de cinema de pessoas que o odiaram....essa reação é esperada por parte dos espectadores comuns, acostumados à mediocridade da televisão e dos filmes comerciais.
Como li num outro lugar e concordo plenamente, apreciar esse filme exige maturidade e sensibilidade do espectador, o que inexiste na grande massa homogeneamente insensível e sem cultura que assola nosso planeta!
Mas para aqueles cuja alma anseia pela elevação estética (no sentido espiritual), poesia, lirismo e até mesmo a metafísica, eis aí um belo filme!
Filmado com luz natural, proporciona um visão realística, causando mais fascínio ainda.
A atuação da atriz que interpreta a princesa nativa é uma atração à parte, doce, pura, cristalina!
É uma linda viagem de pureza e utopia!

Site Oficial: www.thenewworldmovie.com

Sem Rótulos

2007-01-03T12:51:00.000-03:00

As contradições, muitas vezes, se complementam..................

Sem Rótulos

2006-12-21T08:56:00.000-03:00

Acredito na poesia bruta e na concepção das idéias sem aparas...

Acredito na gestação do pensamento!

E na evolução da criação.....

Poesias Selecionadas

2006-12-14T15:12:00.000-03:00

Aqui, uma poesia da grande Ana Cristina César, que achei extraordinária!

FAGULHA

Abri curiosa o céu.
Assim, afastando de leve as cortinas.

Eu queria entrar,
coração ante coração, inteiriça
ou pelo menos mover-me um pouco,
com aquela parcimônia que
caracterizava as agitações me chamando

Eu queria até mesmo saber ver,
e num movimento redondo
como as ondas que me circundavam,
invisíveis,
abraçar com as retinas
cada pedacinho de matéria viva.

Eu queria
(só)
perceber o invislumbrável
no levíssimo que sobrevoava.
Eu queria
apanhar uma braçada
do infinito em luz
que a mim se misturava.

Eu queria
captar o impercebido
nos momentos mínimos
do espaço
nu e cheio

Eu queria
ao menos manter descerradas
as cortinas
na impossibilidade de tangê-las

Eu não sabia
que virar pelo avesso
era uma experiência mortal.

Primeira Galáxia Poética

2006-12-06T13:35:00.000-03:00

MANIFESTO CONTRA O MASSACRE DAS ENTRELINHAS

Não massacrem as entrelinhas !!!
Elas nos fornecem o temeroso e necessário âmago.
Nossas amigas queridas, indiretas, dúbias muitas vezes...
Mas amigas que alertam e avisam.
Só não as vêem os incautos!
Poéticas inúmeras vezes, enfadonhas outras,
mas ali estão, ali permanecem, necessárias.
Não se aprende a usa-lás , usa-se – ás, somente.
Sem regras nem aprendizado... deixando que fluam ..fluam ...refluam....regurgitem....
Regozijem-se delas, mas não as massacrem com ditames dissertativos - explicativos do sentimento sentido, das emoções dissecadas, dos subtextos narrados e da banalização das metáforas!!

Não leiam tratados, como já aconselhou Rilke,
Sintam a absoluta necessidade e a despejem,
sem massacrá-las.
Não tentem aprender o ensinado,
sintam o aprendizado dentro de si.

Descobrir os segredos agregados e segredados,
subterrâneos tesouros, escondidos sob todas as linhas escritas -
palavras, frases, parágrafos, prosas e poesias....
é o abrir-se do panteão ensimesmado dos significados,
que, ensimesmando-se nas estrelinhas,
a elas funde-se, tornando-se,
escritas e entrelinhas, uma só significância,
aonde o massacre não mais ocorrerá!

2004/2005

Poesias Selecionadas

2006-12-05T12:08:00.000-03:00

ULISSES

Nicolas Guto

Estou preso a ti
Concorrente muito forte
Além de mim
Também o mar
Até o fim
Vai te esperar
O meu sentimento
Tem mais talento
Que o mar
Que quer fisgar-te com um vil arpão
E eu com o meu coração navio
Coração ardente, extremamente luzente
Capaz de cruzar continentes
E no meio de tantos povos
Plantar os ovos da semente da paixão
Do mar eu necessito
Seu banho, seu sal
Para formar um cenário tropical
Estou preso a ti, ouviu?
Com corrente muito forte
Por mais que o mar corte
Minha âncora e queira engolir meu navio
Com seus dentes com pontas de rochas-icebergs...

Sobre cascos e penhascos, sua essência se encontra em um frasco.
Feito maestro me alastro pra te colocar em um canto do mastro.

Primeira Galáxia Poética

2006-12-04T16:13:00.000-03:00

GANA INSANA

Por que seus olhos azuis não procuram mais os meus castanhos?
Nossos hálitos não mais se misturam,
na mútua troca de gosto e fervor.
O macio dos seus lábios não mais é sentido nos meus....

Por que seus olhos azuis não procuram mais os meus castanhos?
Desfez-se nossa fêmea simbiose,
rompendo - se nossa crença no nosso frágil amor....

Por que seus olhos azuis não procuram mais os meus castanhos?

Porque talvez ambos nunca tenham se cruzado na gana da busca do amor...
Nessa gana da cegueira insistente,
Nessa gana circundante e fechada,
Nessa gana insana,
Nessa gana....
Nessa gana....

Setembro/2006

Livros

2006-12-01T09:19:00.000-03:00

LIVRO DE FADAS PRENSADAS DE LADY COTTINGTON
Terry Jones

Procurando algo sobre fadas e que ao mesmo tempo fosse comprável pela net, me deparei com esse livro. Me apaixonei por ele sem lê-lo, mais ainda talvez, num primeiro momento, porque a pessoa para quem eu pretendia dá-lo gostava de fadas e eu queria impressioná-la. (isso já faz um bom tempo!)

Acabei no entanto, não comprando-o e conseqüentemente não presenteando a pessoa ( o porquê é uma outra história...).

Mas, esse livro continua povoando meu imaginário, pois sempre gostei de coisas excêntricas e fora do comum, principalmente histórias fantásticas.
Ele foi escrito pelo ex-Monty Phyton, Terry Jones (deles, assisti “A Vida de Brian”, muito engraçado e maluco!), um mestre do humor!
Assim, resolvi colocar em evidência aqui no blog essa obra, para que talvez ela povoe outras mentes em busca de coisas literariamente interessantes e incomuns!

____________________________________________________________

crítica:

LIVRO DE FADAS PRENSADAS DE LADY COTTINGTON
TERRY JONES

Editora: MARCO ZERO

Idioma: PORTUGUES (BRASIL)

ISBN: 8527902990

Temporada de caça às fadas Terry Jones, ex-Monty Phyton, escreve o diário da menina que aprisionava seres etéreos.

Um adesivo colado no vidro de alguns carros fez fama em São Paulo, há alguns anos, com a seguinte gracinha: "Se você acredita em duendes, procure um psicólogo".

O humorista Terry Jones, fundador do anárquico grupo inglês Monty Phyton, propõe uma outra terapêutica, mais simples e contundente: O Livro de Fadas Prensadas de Lady Cottington. Seu remédio tem a forma de um álbum luxuoso, escrito e desenhado a mão, como se fosse o diário de uma menina inglesa do início do século. Cura qualquer crendice.

Jones inspirou-se vagamente num episódio real - a foto-montagem de uma menina cercada de fadas publicada num jornal inglês em 1907. Reza a lenda que até Conan Doyle, criador do detetive Sherlock Holmes, acreditou na autenticidade da foto ao vê-la no jornal.

No diário inventado por Jones, lady Cottington revela o dom de atrair e conversar com fadas, duendes e outros serezinhos. Sadicamente, deixa as fadinhas pousarem em seu diário para esmagá-las dentro do volume - daí o título explícito da obra.

Lady Cottington escreve seu diário dos 8 aos 22 anos. Aos 17, numa viagem à Itália, cruza com fadas mais safadas, que a levam a conhecer as delícias do sexo. A moça não consegue entender se gostou ou não. O que é azar dela acaba sendo diversão para os marmanjos.

Num momento em que se confunde mera grosseria (vide os elogios no exterior ao filme "débi-lóide" Quem Vai Ficar com Mary?) com crítica aos modos politicamente corretos, Terry Jones, diretor de filmes como A Vida de Brian e O Sentido da Vida, mostra com quantas fadas e duendes se faz humor de ótima qualidade.
Mauricio Stycer

Primeira Galáxia Poética

2006-12-01T08:38:00.000-03:00

O Poema
(para Lê)

Agora,
só restou o poema...

Escrevendo-o, pude tê-la junto a mim novamente...
Pois só restou o poema.

Nada além.

O poema.
É só o que tenho.

Uma página impressa.
E essa página é ela.

É o poema.
É só o que tenho.

Preciso dele agora,
pois é só o que tenho.

O poema.

Setembro/2005

Primeira Galáxia Poética

2006-11-27T10:57:00.000-03:00

POETIZAÇÃO

Para Lê

Eu poetizo
Tu poetizas
Nós poetizamos
Vós poetizais

Eu escrevo palavras
Tu as devora
Eu combino palavras
Nós as lemos

Vós me inspirais,
escrevo pra ti.
Tu me lês,
e eu poetizo pra ti.

Nós poetizamos ambas
Vós poetizais ao ler-me
Eu poetizo ao pensar em ti

E, apesar da distância,
a ponte poética da poesia
nos une na poetização
de nossas vidas,

Na combinação de nossas palavras,
Nas palavras devoradas por ambas,
Na fantasia da nossa poetização,
E na construção da nossa poética e perene união.

02.09.06

Primeira Galáxia Poética

2006-11-15T20:40:00.000-03:00

O Homem - raiva

Sou homem raivoso, belicoso e poeta
Sou homem poeta, raivoso e belicoso
Sou homem belicoso, poeta e raivoso

Sou o homem-raiva
o homem-seiva
o homem-substrato

Me dinamito todos os dias,
toda manhã,
e toda noite.

Não durmo,
Não fumo,
E não bebo.

Se pudesse, morderia pedras,
socaria muros,
e gotejaria poesia ao invés de suor.

22.08.2006

Primeira Galáxia Poética

2006-11-15T20:29:00.000-03:00

BALADA DO ANEL

Um anel para dois unir
Dois anéis para a todos esclarecer
Um anel para exibir
Um anel para mostrar

Dois anéis se entrelaçam em um
Um anel explica o outro
Um anel para amar
Um anel para ser amado

Um anel para só não ficar
Dois anéis que são um
Dois anéis para que só não se fique
Dois anéis para uma vida

Dois anéis para duas vidas
Um anel que é dois
Dois anéis o destino quer
Dois anéis se desviam

Um anel que é dois
Dois anéis que são um
Um anel que é um
Dois anéis que não se entrelaçam

31.07.2006

A poesia pode começar com as batidas do coração....

2006-11-15T20:21:00.000-03:00

O mundo é uma sinfonia poética! Desde toda a matéria até um átimo de pensamento!
É um potencial poético gigantesco, imenso e disforme, precisando de harmonização, dilapidação, para ser colocado em forma de poesia.

A poesia pode começar com as batidas do coração....

As batidas do meu coração se confundem com o tiquetaquear do relógio. Somos um só, por momentos, nos confundimos.
Não sei se tenho um relógio no peito, ou se existe um coração pulsante sobre a escrivaninha.
Só escuto e sinto seus pulsares e suas batidas. Só sei que isso é poesia em estado bruto!
É poesia latente, potencial e pulsante; são jorros poéticos torrenciais e ininterruptos, a postos para serem “pegos” pelos poetas e transformados em poesias sentidas, pensadas, dilapidadas, cerebralmente montadas, harmonizadas e eternizadas...

Primeira Galáxia Poética

2006-11-14T11:02:00.000-03:00

Minhas primeiras poesias foram registradas na Biblioteca Nacional, então selecionarei algumas para colocar aqui.
Intitulei o volume encadernado com as 14 poesias registradas, como Primeira Galáxia Poética.

Três delas já foram postadas:

Do Olhar da Primavera

A Existência do Azul

Egoísmo

Bom, agora, vamos às outras:

O NASCIMENTO DA POESIA

...E das entranhas do papel, brotou a poesia...

Da latente semente, foi se expandindo a idéia,
tingindo o papel, foi se mostrando a palavra,
linha por linha, foi se registrando o sentimento...

Umas por sobre as outras, tingidas páginas foram se acomodando.
Unidas por cola e linha, batizaram a poesia!

O poeta nesse instante,
Febril e distante,
Do mundo das idéias, desceu à terra....
Pousou no jardim dos brotos de papel,
colheu a poesia,
folheou suas pétalas,
aspirou seu aroma,
escutou sua voz...
e a distribuiu pelo mundo!

Ago./2006

Poesias Selecionadas

2006-10-31T09:25:00.000-03:00

Inauguraremos hj esta nova seção, que se destinará à postagem de poesias selecionadas por mim. Os autores serão variados, sem distinção de tema, autores conhecidos ou desconhecidos, amigos, etc.
Vamos lá:

De encontro ao Paraíso

Quero ir contigo
Para que ao mesmo tempo possa estar comigo
Quero ir toda você
Quero encontrar vossos mistérios nesse desejo coibido
Quero fugir em ti
Quero partir em seu colo
Compor em seus olhos
Ter a audácia de te desenhar em mim
Quero me alimentar de seu andar
E de noite te suplicar
Para que cante as ilusões de nosso quarto de cetim

Cláudia Carlomagno

A Dor do Poeta e a Gênese Poética

2006-10-30T17:40:00.000-03:00

Voltando à gênese poética, li recentemente, na Gazeta de Ribeirão, uma crônica do Hamilton de Andrade Lemos chamada “Aquela Dorzinha” (veja link abaixo), que em resumo, fala da criação poética na minimização dos males humanos e da necessidade da dor para ser poeta.(o último parágrafo é fantástico!)
Me identifiquei de imediato com o personagem, pois nessa mesma semana em que a li, estava pensando que, sem problemas; sem principalmente, os dilemas da alma e da mente, não existe, de certa forma, a criação poética.
Essa crônica então, veio justamente corroborar minhas idéias a respeito.
Estava pensando, tenho criado várias poesias ultimamente (elas ainda não foram postadas aqui no blog...mas, calma logo serão colocadas aqui..rsrs...), que, se eu não estivesse sentindo minhas “dorzinhas”, eu não teria poesias para escrever! E, assim, não são de todo más, as dores, pois, além de me fazer poeta, as mesmas vão sendo minimizadas, vão sendo abrandadas, conforme eu as vou transformando em poesia.
Mas, não é minha intenção fazer apologia à dor, ao sofrimento; de maneira alguma! Estamos aqui falando, como a crônica, de “dorzinhas” da alma, nada trágico ou doloroso em excesso, apenas aquelas dores, nossas ou dos outros, que, mesmo sem tragicidade, incomodam, atrapalham, frustram e não nos deixam seguir o curso desejado de nossas vidas - mas que rendem boas poesias!

http://www.gazetaderibeirao.com.br/conteudo/mostra_noticia.asp?noticia=1469802&area=92010&authent=2A249A89115113A09EA222B2DBA998

Poesia Élfica

2006-10-26T17:15:00.000-03:00

Bom, já que estamos falando do mundo Tolkieniano e, a espinha dorsal deste blog é a poesia, nada mais natural e óbvio que apresentarmos aqui, uma poesia Élfica!

Namárië

Ai! Laurie lantar lassi súrinen;
yéni únótimë ve rámar aldaron!
Yéni ve lintë yuldar avániermi
oromardi lissë-miruvóreva
Andúnë pella, Vardo tellumar;
nu luini yassen tintilar i eleni
ómaryo airetári-lírinen.

Sí man i yulma nin enquantuva? (essa parte é muito boa!)

An sí Tintallë Varda Oiolossëo
ve fanyar máryat Elentári ortanë from Mount
arilyë tier undulávë lumbulëar
sindanóriello caita mornië
i falmalinnar imbë met,
ar hísië untúpa Calaciryo míri oialë.
Sí vanwa ná, Rómello vanwa, Valimar!

Namárië! Nai hiruvalyë Valimar!
Nai elyë hiruva! Namárië!

Namárië é o maior texto em Quenya em O Senhor dos Anéis. Junto com o poema Markirya, é o principal exemplo de um texto em Quenya "maduro" ou no estilo Senhor dos Anéis. Entre os estudantes de élfico, a canção é quase que invariavelmente chamada de Namárië, "Adeus", este sendo o título que Tolkien usou para ele em The Road Goes Ever On. Contudo, ele também é conhecida como Lamento de Galadriel, ou "Namárie, Alteriello Nainië Lóriendesse", "O lamento de Galadriel em Lórien." (Wikipedia)

Bem agora, a tradução, é claro né! (inglês e português)

Ai! laurië lantar lassi súrinen,
Ah! like gold fall the leaves in the wind,
Ai, como ouro caem as folhas ao vento,

yéni únótimë ve rámar aldaron!
long years numberless as the wings of trees!
longos anos inumeráveis como as asas das árvores!

Yéni ve lintë yuldar avánier T
he long years have passed like swift draughts
Os longos anos se passaram como goles rápidos

mi oromardi lissë-miruvóreva
of the sweet mead in lofty halls
do doce hidromel em salões altos

Andúnë pella, Vardo tellumar
Beyond the West, beneath the blue vaults of Varda
Além do Oeste, sob as abóbadas azuis de Varda

nu luini yassen tintilar i eleni
wherein the stars tremble
onde as estrelas tremem

ómaryo airetári-lírinen.
in the voice of her song, holy and queenly.
na canção de sua voz, de santa e rainha.

Sí man i yulma nin enquantuva?
Who now shall refill the cup for me?
Quem agora há de encher-me a taça outra vez? (adoro essa parte)

An sí Tintallë Varda Oiolossëo
For now the Kindler, Varda, the Queen of the stars,
Pois agora a Inflamadora, Varda, a rainha das Estrelas,

ve fanyar máryat Elentári ortanë
from Mount Everwhite has uplifted her hands like clouds
do Monte sempre branco ergueu suas mãos como nuvens,

arilyë tier undulávë lumbulë
and all paths are drowned deep in shadow;
e todos os caminhos mergulharam fundo nas trevas;

ar sindanóriello caita mornië
and out of a grey country darkness lies
e de uma terra cinzenta a escuridão se deita

i falmalinnar imbë met,
on the foaming waves between us,
sobre as ondas espumantes entre nós,

ar hísië untúpa Calaciryo míri oialë.
and mist covers the jewels of Calacirya for ever.
e a névoa cobre as jóias de Calacirya para sempre.

Sí vanwa ná, Rómello vanwa, Valimar!
Now lost, lost to those of the East is Valimar!
Agora perdida, perdida para aqueles do Leste está Valimar!

Namárië! Nai hiruvalyë Valimar!
Farewell! Maybe thou shalt find Valimar!
Adeus! Talvez hajas de encontrar Valimar.

Nai elyë hiruva! Namárië!
Maybe even thou shalt find it! Farewell!
Talvez tu mesmo hajas de encontrá-la. Adeus!

Viajando por Lórien

2006-10-25T17:34:00.000-03:00

Por quê e o que é Lórien?

Bem, vamos lá. Explicarei meu nick e o nome do meu Blog:

Sou apaixonada pelo Senhor dos Anéis e Lórien é o nome da Floresta aonde vive Galadriel, a senhora de Lórien.

Wikipedia:
Lothlórien na língua Sindarin equivale à palavra Quenya Lórien. Lórien é o nome das Terras onde vivem Lady Galadriel e Celeborn na Terra-média. Lá crescem os famosos Mallorns e as flores Elanor. O local fica entre os Rios Anduin e Celebrant. Seu nome em Sindarin é Lothlórien, derivado do prefixo Loth, flor.

Lórien ou Lothlórien é um lugar maravilhoso, preservado da maldade de Sauron, que, na época de Frodo dominava a Terramédia.
Galadriel, a senhora de Lórien tem o poder de manter o lugar protegido, com sua sabedoria e bondade.

Sobre comer chocolates em Lórien, é uma brincadeira minha, pois gosto muito do chocolate sensação de morango, por isso essa junção de Lórien com chocolate!
Duas coisas muito boas! rsrsrsrsr....

Ah, outra coisa maravilhosa é a própria Galadriel:

Galadriel é filha de Finarfin e irmã de Finrod Felagund; quando nasceu, seu pai a chamou de Artanis, mas sua mãe deu o nome de Nerwen ("Donzela-homem"). O nome que ela adotou foi o que seu marido lhe deu, Galadriel, que é uma tradução do nome telerin Alatáriel.
Estava entre os líderes da rebelião noldorin contra os Valar. Na Terra-média ela adquiriu muito conhecimento com Melian. Desposou Celeborn de Doriath e com ele permaneceu na Terra-média até o final da Terceira Era. Guardiã de Nenya, o Anel de Água, em Lothlórien.
Fundou o Conselho Branco. Governou junto com Celeborn o reino elfo de Lórien, um dos refúgios élficos na Terceira Era graças ao poder do Anel Nenya. Era a mais poderosa e bela entre os Elfos que restavam na Terra-Média. Depois da destruição do Um Anel, o poder do Anel Nenya se extingüiu e ela partiu da Terra-média.
(Wikipedia)

Bom, é isso, fizemos uma pequena viagem pelo mundo de Lórien!

Poesias do meu amigo Pedro

2006-10-25T14:26:00.000-03:00

Postarei agora, algumas poesias que meu amigo e colega de universidade fez para mim....rsrsrsrs...
Beijos Pedroca, sua "musa" aqui adorou as poesias! (metida eu! rsrs....)
São de 2005.

teu corpo esquio
tua pele clara
meu olhar não desvio
sinto o coração palpitar

_______________________________________________________

uma flor que meu olhos anseiam por ver
uma voz que entorpece meu viver

ah! se teus lábios eu pudesse tocar
o sabor doce que dele emana
quando te vê parece que me chama
para logo poder te beijar.

a vida é como sonhar com o tempo
esperar que ele apareça, que o teu rosto esteja ali
devaneios são principios de um caminho

________________________________________________________________

nossa, que milagre é este que surge a minha frente.
tuas palavras que agora aqui adentram
batem como suaves badaladas ao meu coração.

Para uma pessoa que balançou meu coração.....mas que estou tentando esquecer...

2006-10-24T17:02:00.000-03:00

A EXISTÊNCIA DO AZUL

Para L.P.

Ao longe o oceano azul se mostra,
adornado de reluzente e límpida areia branca.
Sob o azul claro e brilhante de sua superfície,
esconde-se...

a sua profundidade,
a sua complexidade.
O seu mais profundo e puro azul!
Vidas o habitam, tesouros e segredos...
Atlântidos conhecimentos,
Submersos...

Mas que à tona se mostram,
Para quem os consegue enxergar,
Para quem os consegue entender.
E descobrir...
Seus intrincados mecanismos de existência,
e sua doce sede de amor!

Que transmuta seu sal em mel,
E suas lágrimas (quando elas às vezes surgem),
na espuma das ondas que se quebram na areia...
Completando oniricamente a paisagem,
Invadindo o espírito daqueles que o amam,
Inspirando poetas, e perpetuando a sua existência,
Nos corações daqueles que um dia o conheceram.

Julho/2006

Clarice

2006-10-24T14:12:00.000-03:00

Descobri Clarice aos 16 para 17 anos e foi amor à primeira vista.
A lembrança de minha descoberta está associada a um texto que não tenho certeza de que seja mesmo de sua autoria, mas todas as vezes que tento me recordar de meu primeiro contato com ela lembro-me desse texto, o qual mencionava um telefone vermelho e constava do livro de português que usávamos em aula.
Já tinha ouvido falar dela, claro, entretanto não havia lido nenhum texto seu. Já tinha ouvido minha mãe e minhas tias dizendo que ela era uma escritora de escritos difíceis e amargos.
Minha curiosidade sobre ela me levou à minúscula Biblioteca da Escola que, na verdade, nem biblioteca era, mas sim um pequeno depósito de livros. Apesar disso, tinha um charme romântico, com os raios solares entrando pelo pequeno vitrô e descortinando-se por entre as estantes repletas de literatura.
Ao lembrar-me de Clarice, vêm-me à mente tal cena nessa “bibliotequinha” escolar, onde meu amor por ela surgiu. O primeiro livro que encontrei dela nessa biblioteca foi "A Legião Estrangeira" - paixão absoluta!

Eu!

2006-10-24T13:38:00.000-03:00

Esta, como vcs podem ver, sou eu!
Queria colocar a foto no perfil, mas infelizmente não entendi como se faz isso! rsrsrsrs....então, vai aqui mesmo!

Rilke e Gênese Poética (T.S. Eliot tb)

2006-10-10T15:17:00.000-03:00

Adoro esse poema do Rilke!
Acho fantástico!!!!!
Quero um dia poder escrever assim!
Rilke me chamou a atenção qdo um dia li, por acaso, uma recomendação sua ao jovem poeta: escrever por absoluta necessidade, e não ler tratados de literatura!
Mas confesso que nada sei dele.
Li Cartas ao Jovem Poeta, ganhei de uma amiga. Gostei, mas concordo com minha amiga, um tanto quanto juvenil...(nos anseios descritos...talvez utópico demais...)mas maravilhoso qto à gênese poética. A criação poética tem um quê de anseio juvenil, pois a poesia e a criação literária são sonhos.......
Sonhos e necessidades!

O mundo estava no rosto da amada

O mundo estava no rosto da amada
e logo converteu-se em nada, em
mundo fora do alcance, mundo-além.

Por que não o bebi quando o encontrei
no rosto amado, um mundo à mão, ali,
aroma em minha boca, eu só seu rei?

Ah, eu bebi. Com que sede eu bebi.
Mas eu também estava pleno de
mundo e, bebendo, eu mesmo transbordei.

Rainer Maria Rilke

Puxando o gancho:

"A poesia não é uma liberação da emoção, mas uma fuga da emoção; não é a expressão da personalidade, mas uma fuga da personalidade. Naturalmente, porém, apenas aqueles que têm personalidade e emoções sabem o que significa querer escapar dessas coisas." T.S.Eliot

O que me dizem dessa maravilha?????????????????????
Poesia é isso, isso é gênese poética pura!

Enquanto isso...........

2006-09-21T10:16:00.000-03:00

Podemos conversar sobre gênese poética, o que acham?

para ilustrar, ou melhor, para explicar seu significado por meio da própria poesia, vou postar abaixo, um poema que fala sobre gênese poética, achei interessante:

GÊNESE POÉTICA
de Ana Guimarães

Com a inflexão dessa voz ouvida
testemunho a articulação
entre ficção e vida

Sem domínio sobre o processo
- inconsciente -
sem mais preocupações estéticas
(fora as compulsórias, imanentes)
como estrelas cadentes
ecos vindos não sei de onde se impõe
me assombram
e me determinam

A travessia foi longa e tortuosa
de tudo um muito passou pelos meus olhos
sobre tudo também me interroguei
confiante, desconfiada, deixei que trabalhasse
se decantou, se acrescentou, criou, não sei

Terá só valor de sintoma?
Viagem da alma?
Auto-expressão?
Que escritura é essa
que vem do Outro
para ser relida
e dar significação?
E por que só agora o lírico, o poético como opção?

Outro exemplo, esse, bem diferente do primeiro:

Gênese poética

de Francisco Gilberto Oliveira

Antes eu pensei..
Fazer poesia!
É coisa para intelectual
Quando surgiu a oportunidade,
Parei, e daí veio a indagação:
Por que eu? Justo eu?
Se eu não sei me expressar...
Logo veio a carência por tal coisa
Que me levou a refletir e enfrentar,
Porque só assim eu conseguiria
Encarar que eu sou de verdade...
Assim é a poesia cheia de dúvidas!
Assim também como a amizade,
Que tem como dádiva algo lindo,
Assim é a poesia algo belo e majestoso.

Podemos verificar com esses dois exemplos, um intelectualizado, cerebral, existencial; o outro, simples e humilde, a elaboração do pensamento sobre o que é a gênese poética! Ambos, por meio da própria poesia, definem o nascimento da mesma.

O que acham?

Retirada de poesias

2006-09-21T10:12:00.000-03:00

Queridos leitores...(to me achando né! rsrsrsrs...)

Retirei duas das poesias que mais gosto daqui do Blog pq vou iniciar o processo de registro das mesmas. Então, as colocarei, bem como todas as demais outras, qdo estiverem todas protegidas por direito autoral!

beijao a todos!

Vão-se os amores, ficam - se os poemas....

2006-09-20T10:21:00.000-03:00

Do olhar da primavera

Para A. K

Olhos doces
Olhos castanhos
Olhos castanhos e doces,
Olhos abarcantes que
inspiraram minha mente e
abalroaram meu coração.

Olhos docemente plácidos...
mas desejosos também.
Olhos oceânicos que com beijos
emergiram meu desejo.

Toques suaves e talvez preditivos...
que despertaram meus sonhos insones,
minhas vontades, meu quereres e meus medos?
Toques há tantos sentidos, esquecidos, relembrados e desejados.
Desejosos desejos esses da continuidade crescente,
emersa numa explosão primaveril de flores, de flores, de flores.

Olhos doces
Olhos castanhos
Olhos castanhos e doces,
Olhos multicores!
E passíveis do desabrochar da primavera!

Março/06

Esse poema foi escrito no início de um namoro......(aliás o último....)

Este é o meu mais recente poema

2006-09-19T11:27:00.000-03:00

Egoísmo

Um beijo macio e suave,
é só o que desejo.

Que segures nas minhas mãos,
me olhe nos olhos....
Sorria e não diga nada.

Um beijo macio e suave,
é só o que desejo...

A despeito de todos os problemas
e necessidades do mundo,
a eternização desse momento
é o meu desejo maior.

Esse é o meu egoísmo...
Minha ânsia por um toque,
num momento nosso,
eternizado num poema.

Entretanto para isso,
o “nós” deveria existir...
ser criado, renascido, inventado,
a despeito de todos os problemas do mundo!

Esse é o meu egoísmo...
Ter você,
Sermos nós,
E eternizar nosso beijo num poema.

18.09.2006

Percebe-se que estou muuuuuito carente, não?

Esse Blog tá difícil!

2006-09-19T11:21:00.000-03:00

Então, estou sem tempo de postar alguma coisa, mas vou postar minha última poesia. Aguardem!

Estréia

2006-08-31T17:53:00.000-03:00